Es una diosa
sería una osadía, una fechoría acercarme a ella.
Déjala que nade sola.

Prefiere morir antes que ser prisionera de los esclavos.
No la merecemos,
Podríamos vivir con menos.

Compartir una gota de agua con un sediento de vida
Puedo percibir la emoción que dirigen vuestros ojos hacia su belleza,
la envidia.

No es ironía, pero soy presa de la ira
y no es mentira porque es "ella y su circunstancia"
y no he estado en órbita mejor
que en el acero de sus esposas.

Atada por los prisioneros,
de las aguas malditas de Eros.

Porque nunca nos atrevemos cuando debemos.
Me gustaría decir con una mentira la verdad,
decírtela a ti,
a gritos o en silencio
en el aire o en el mar
en mi tierra o en nuestro fuego endemoniado
fertilizado por todos los pecados de la humanidad.

Amour Psyche

El fuego que produces es inhumano,
y devastador.
Mis entrañas carbonizadas,
tengo el mundo entero en mis manos.
Y mientras me piensas
sentado en la playa del desaliento,
más desquiciado que un sol
violado y abandonado.
El amor,
la ilusión del fuego terrenal sobre aguas
movedizas,
nunca te rindas,
provoquemos una reacción literaria con
caricias.
Absoluta fluorescencia... ya lo tenemos.

Amour Psyche.

Pasan entre las dos aceras,
en el extremo de ambas fronteras
de la flecha del destino.

Entre la anchura delgada de sus caderas
y te dices a ti mismo que no.

Tu corazón palpita violentamente contra mi oído,
quiere destruir la barrera de tu piel existente
entre él y el mundo.

Y tú mientras haciéndote el sordo.
Y yo sigo temiendo a tu corazón.

Ayer volvimos a ver al mañana de nuestro pasado,
y te dices a ti mismo que no.

Amour Psyche.

A veces me da por pensar

que sólo obtendrá libertad en el mar.

En el mar no hay muros que valgan,

el agua derrumba su alma.

Es libertad infinita

como el pan de cada día

que este mundo necesita

para obtener el aire necesario

para poder seguir con vida.

Canta el mar.

Le cantan las olas,

le recitan versos de poetas marineros

que fueron engullidos por la gran ola.

El viento, le advierte la llegada

de la gran ola.

No flaquea, la enfrenta con ansia.

Golpea fuerte, la arrastra mar adentro

y ve la belleza con la que

todo este tiempo había soñado.

Los versos hundidos

la invitan a bailar

guiándola por el movimiento

de las ondas del agua.

Pierde el miedo y se deja llevar.

Pierde toda preocupación

y queda simplificada a un corazón.

Un corazón sumergido en la infinidad del océano,

esperando que nadie lo encuentre,

para no ser contaminado por la rabia de este mundo.

El fin de la tierra es solo el principio

para sus ansias de vivir y amar.

Ella será eterna como el mar.

Ella derrumba muros, como el mar.

De ella surge la vida,

de su alma…nació el mar.

                                                           De  Amour Psyche para Flaca.

Se veía perdido,
pero ya ha encontrado a su musa.
Ya tiene un nombre que atribuir
a cada verso que escribe.
Ahora tiene un cuerpo
que le sirve como fuente de inspiración.

Abandonó la necesidad de
disimular su ausencia
con penecéntricas divagaciones.

ÉL, como buen poeta,
usa el pelo de su musa como atrapasueños
para no olvidar los versos que ella le inspira.

Todo se reduce a un único sentido.

Amour Psyche

Edgar Allan Poe Sía

Edgar Allan Poe Sía
aludió otra vez más
con sutil pleitesía
a un sin fin de emociones orgasmizantes
inventando palabrejas
mientras le perseguían las abejas
por haber cogido sin permiso la miel
para su gato, su obra y para él.

Siguiendo el mapa
y el tic tac de debajo de su almohada
soñó con un gato negro y con un cuervo
que solía decirle mañana será jueves negro.

Nunca más, volverá a (sufrir) soñar nuestro querido
Edgar Allan Poe Sía con el pajarraco
que le hacía caer en la esquizofrénica razón de ser humano.
Pronto nos cogeremos de la mano.
Nunca más nos amaremos tanto.

Amour Psyche.

Querido Viandante:

Hará ya tiempo que no escribo, el mismo tiempo que vi a un alma deseosa de libre albedrío correr por la Gran Vía a solas.
Sin la más mínima compañía, y yo, como mera espectadora, sentí una enorme responsabilidad de contar esta historia.
A partir de ese día dejé de escribir, ¿de qué me sirve conjugar palabras?, no las necesitamos.
No sé si usted, querido Viandante, lo vio... pero fue un milagro no religioso de la naturaleza.

No he experimentado mejor sensación en toda mi vida... eso era poesía.

Amour Psyche.

Calle Numen Vol. 7

La vida es un tic-tac en los huesos.
Un talibán enamorado.
Rayar tu nombre en la pared.
O un suicida por besos.
Un kamikaze que grita antes de chocar,
un poeta sin voz,
el pesebre de una Navidad con calor.
La vida es la noche,
la luna menguante
y los dientes amarillos de las estrellas palpitantes.
Y fumar de madrugada mirando por la ventana.
O es mi verso que se posa,
y ya no sé si tiene alas,
o sólo solloza
porque no es capaz de salir de mi boca.
¿Y tú eres poeta?
Tú eres poeta cuando
las balas rebotan en la coraza
que abolla la razón
o el corazón
y te nace una palabra.
Aún no es primavera,
y ya andas regalando flores.

enc.

¿Qué pretendemos?
Si ni siquiera somos eternos.
Que la humanidad nos recuerde
en vez de al campo verde.
¿Qué pretendemos?
Pues somos efímeros.
Muerte a quien nos quiere.
Veneración al que nos hiere.
¿Qué es lo que valemos?
Nada ante el mundo
y todo ante la nada.
Podemos amarnos y venerarnos,
aunque después hacernos daño.
¿Qué pretendemos?
Si ni siquiera somos eternos.
Gritar, amar, copular...
Correr, obtener, hacer el mal...
Sentir, huir, escribir...
en definitiva
pretendemos vivir.

Amour Psyche.

Las lágrimas son como un suero
rasgando mi cristalino,
un crisantemo en veneno,
un fastuoso felino.
Las lágrimas son fronterizas,
entre un pasado difícil
y entre un futuro con risas.
Lo maravilloso de aquellas radica
en lo que un lagrimal siempre explica:
El llanto es color alegría.

Unamoon.

¡Eh, tú! ¡Hijo puta!
Colecciono un botón por cada beso no dado.
Me dijo: "necesitas amor", pero al final ella también me dio de lado.
Bebo mis penas, y la sangre de mis venas se congela
en cualquier acera, a la espera de que vuelva
pero no lo hace y me alimento de mis miedos.
Ni familia, ni credo, ni dinero, lo único que tenemos es tiempo
y lo estamos perdiendo por momentos...
Por momentos te quiero
y otros desearía que ardieras en el infierno. Por no mirarme
como yo te miro.
Por no responderme cuando te tiro, por el ígneo giro que tornó
nuestro destino.
Siempre estaremos juntos y siempre estaremos lejos.
Incluso cuando beso tus labios me parece que beso un reflejo de lo que fuimos.
Quizás solo nos estamos haciendo viejos y huimos de nuestro destino.
Quizás debamos cambiar de sueños y no exista el amor eterno.

S.B.

DÉJAME...
...navegar en tu verde
y yo te prometo
llevarte a volar
por el nocturno cielo
con aviones de papel,
de esos que me mandabas
una mañana lluviosa
a través de la ventana.
¡Venga, valiente!

Flaca Beltenebra.

Luego me llamarán para que les cuente cuentos
se han olvidado de soñar
¿y cuál de ellos vivirá?
cuando la vida se haga sueño.

Otto Polar.

Calle Numen Vol. 6

Entre las rejas,
de tus cejas,
me escondo a veces,
y me quedo,
si me dejas,
con mi mirada mestiza,
que en la tuya se refleja.

Drama.

Un hombre rompe ese silencio del autobús con una cancioncilla. Resulta agradable ver a alguien feliz entre tantas caras largas enfadadas con el mundo.
Se aproxima a mí y se acomoda en un asiento cercano, lo suficiente como para que me dé cuenta de que esa alegría es fruto del alcohol, de que todo es mentira. Y es una pena.
Es una pena que la única manera de parecer feliz hoy en día sea en la soledad de una barra de bar, una pena que se sustituyan sentimientos por fórmulas matemáticas carentes de sentido moral, que ya no se disfrute con los versos de un loco poeta, que no se pase tiempo con los seres amados, que no nos hagan sonrojar las bonitas sonrisas de un viandante...
En definitiva, es una pena que no se valore nada de lo que se tiene o, mejor aún, de lo que se puede conseguir. Menos mal que aún me quedan razones para sonreír. La alegría de mi hermana, el abrazo de la amistad, los besos y sonrisas del amor, el verano con el chico marrón, la poesía de Álvaro, un café, un libro en una plaza adoquinada, el gato de mi armario, las risas, una nota escrita con prisa pero con buena letra de mi abuela -Estoy fuera. La comida está hecha.-, los recuerdos italianos, escribir, sentir el mar en mi piel...
Menos mal que aún me quedan motivos para sonreír.

Flaca Beltenebra.

Podríamos vivir como poetas
en un mundo bohemio
lleno de inexistencia
y que en las aguas disturbias
que caen de la lluvia
viésemos la furia de cada verso
percibiendo belleza de esmeralda joven
como dijo aquél poeta
y que fluyan las palabras
entre tu cuerpo y el mío
como un torrente de agua viva.
Nos nutrimos de nuestra pasión,
nos nutrimos del elixir de inmortales dioses,
de la canción...
Podríamos vivir como poetas
como decía aquella remota canción
que íbamos cantando
de nación en nación.

Amour Psyche.

Tinta, pluma y papel.
Dame nada más que eso,
y en un solo verso,
yo te doy todo un universo.

Tana.

¿Qué queda de lo que una vez fue?
¿Qué fue de lo que una vez se quiso?
¿Qué se quiere de dónde no queda nada,
pues si nada de dónde todo se quiso?

¿Qué fue de un "tú y yo" perdido?
¿Dónde se fue ese acorde,
si acorde a lo sucedido,
todo está muerto pero todo lo ha vivido?

¿Qué fue de la vida de esas sonrisas?
¿Qué fue de aquellas eternas?
Murieron en su propia alegría
porque nada tendría que haber sido.

Mas, ¿qué fue de lo que no llegó a ser?
¿Por qué aparece lo que nunca quise?
Pero si hablo de ti, ¿por qué cariño?
¿Por qué me dejaste si sentías lo mismo?

Quizás sea eso... que tú ya no recuerdas y yo no puedo olvidar.

K.Marte.

Viva el poeta camuflado.
Atrás quedó el tiempo
y lo explícito, el afán de disimular.
El niño quiso tocar la luna.
Pero ahora es la inapariencia,
la diferencia, la sonrisa de arcilla.
El llanto ajeno como lluvia sobre nosotros.
La vida de la mano, y
la muerte trabajando
y aún con tiempo para su casual correspondencia.
Y
el verso.
El verso entre la ciudad difusa.
El verso, el poeta que lo encarna
y todo lo que no parece.

A.

Calle Numen Vol.5

"Me dedicaste esa sonrisa

y yo, poeta y falso pero esperanzador vidente,

vi una nueva, bella e inexistente memoria."

A.

Espera. Un segundo. Dos. Tres. Ya puedes comenzar con tus palabras pálidas y tus escapadas por lo nostálgico. Ya puedes comenzar a contaminar las nubes y el cielo con veneno de alquitrán. Espera. Un segundo. Catorce casualidades. ¿Comprendes?. Aquellos versos que rodaban por tus sábanas bañados en desnudez. Aquellos amaneceres sobre los jardines soñados. En el epicentro de este humo no se esconden aditivos ni factor contaminante mayor que el ya pronunciado e irremediable factor soledad. El factor frío viene dado con este invierno. Es in-e-vitable. ¿Entiendes?. Dudo que entiendas. Sus rápidos placeres son reprochables. ¿El sinónimo de amor?

Kid Chocolate.

Nunca había sentido en mi piel una ola rota; creí que sería como la nata para las fresas, la espuma del champú, la espuma de un florencia o una mousse de chocolate. Pero no.
La verdadera espuma marina se deshace entre tus poros, recomponiéndose rápidamente, y deja como único recuerdo de ese efímero momento miles de gotas de agua fresca que mojan tu piel.
Y lo que es mejor, la traspasan. Se alojan en tu interior, te empapan por dentro y vuelven al mundo cuando tu corazón llora por los ojos; es por esto que las lágrimas son saladas.

Flaca Beltenebra.

Baja la música, me decía. O no vendría conmigo. Tanto condicional que tumbaba la duda incorpórea, la ingenuidad y la ineptitud. Tanto condicional y tanta cadena. Un saxo. Y un silencio largo, acabado en si bemol.
Errante porque vaga y errante porque no hay acierto en sus tumbos. Errante la palabra que profana, afilada e hiriente, a una diana de humo que se disipa al mínimo contacto de una utopía bucólica. Errante porque tropieza y tropieza y tropieza y se pierde.
Ya no me condicionaba. Ya no vendría conmigo si no bajaba la música. Se saltó el paso de cebra y la proposición que me temía su ida, cruzó sin mirar y rozando las pitadas de mis manos sordas, se me escapó con un suspiro de frío, de mucho frío y de noche de invierno, cerrada con candados desde las seis de la tarde.
Ya no quería que se quedase conmigo. Me daba igual la música que retumbaba en las paredes y agrietaba las lágrimas inexistentes que no era capaz de hacer rodar por mis dedos. Corazón coraza y flechas que rebotan contra una lámina de miedo, de yo sin yo. El etéreo cantar del pensamiento inoportuno, la apariencia de una perfección inmunda, de una suciedad efímera que quema por dentro y destroza el castillo del éxtasis.
Se había ido y había dejado la música puesta. Que suene sin parar, los pies que se iban y no volvían, ansias de camino y tierra, de barro en la suela. Al descompás de un error.
Dale volumen, que parece que oigo algo menos este palpitar inoportuno.
Cáscara de nuez y barquito de papel, a la deriva.
No me hables, ahora no; no ahora que llega el estribillo.

enc.

Sueños abstinados de limitación

pues son eternos

que no me arrebaten mi libertad

que no profanen mis sueños

Muere el hombre

que no el sueño...

Oda al sueño

y al eterno sentimiento

emoliente de deseo

que tras un fugaz delirio

se posa en la piel de los enamorados

donde brota la pasión

con la unión de los cuerpos.

Mi piel es hielo

mi sangre es fuego

pero mi muerte fue un sueño.

Amour Psyche.

Los poetas somos los renglones
torcidos de Dios.
Bendita maldición
maldita bendición.

Un fallo en el sistema,
una plaga,
un virus.

Los poetas somos los renglones
torcidos de Dios.
Una tenia auto-fagocitándose
sin piedad.

Un poema por cada espina,
una espina por cada veso,
un poema, una rosa y un beso.

Los poetas somos los renglones
torcidos de Dios.
Poetas abundan,
poesía escasea.

El dolor no muere,
se recicla en el corazón,
y se escupe por los dedos.

Lejos.

Bien lejos...

S.B.

Si nunca has leído poesía,
has escuchado un recital,
ni has escrito un poema,
¿qué atrevimiento tomas

al decir que tu corazón late?

Si nunca has leído poesía,
has escuchado un recital,
ni has escrito un poema,
¿qué atrevimiento tomas,
al decir que respiras?

Si nunca has leído poesía,
has escuchado un recital,
no has escrito un poema,
¿qué atrevimiento tomas,
al decir que vives?

Querido amigo, tengo que decir que:

No hay persona en este mundo
que nunca haya leído poesía,
haya escuchado un recital,
o haya escrito un poema;
y sepa de verdad
qué es un corazón latir,
qué es respirar,
y mucho menos,
qué es vivir.

La poesía es un arma cargada de futuro. Gabriel Celaya.

K.Marte.