Pirata de palo

Y como además sale gratis soñar
y no creo en la reencarnación,
con un poco de imaginación
partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas,
a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel
de todos los hombres
que nunca seré.

Joaquín Sabina

También. Ojalá tampoco.

Los jueces también
se muerden las uñas,
los padres también lloran
a la luz de la luna,
las cerezas sangran
dulce rojo, no púrpura,
el gris quiere ser verde
pero lo feliz lo asusta,
tus amigos son mortales
(la vida es muy puta),
es ley: lo que tú amas
al resto no le gusta,
los paracaidistas y soldados
también se angustian,
todos los poetas temen
perder a su musa,
los presos prometen
por su libertad ir a Calcuta,
los ingenuos para poder dormir:
"el capitalismo no es dictadura",
los políticos también roban:
libertad, dinero, cordura.
La vida debería cambiar
para poder dejar esta gruta
todos, como humanos,
todos, sin lucha.

Flaca Beltenebra.

Infanticidio

Dejad a los niños ser niños,
dejad olvidados en el armario
los vestidos de princesa
y de superhéroe temerario.
No les deis vuestro maquillaje
ni muñecas supermodelo
con terciopelo como cabello
y caras de perro muerto.
No les regaléis uniformes
de tíos mierdas del ejército,
no les inculquéis valores
alejados del respeto.
Enseñadlos a disfrutar
con los pequeños detalles,
a valorar lo que tienen
y a jugar en el parque,
a querer a sus amigos
por encima del dinero,
a no juzgar sin conocer,
a no temer ser viejos.
Apoyadlos en todos sus sueños
por muy locos que sean,
a perseguir sus objetivos
y a luchar por lo que quieran.
Pero sobre todo
no les hagáis más regalo
que un balón, una rayuela
o una muñeca de trapo,
dejadlos en su inocencia
y preservadla hasta el infinito.
En resumen:
DEJAD A LOS NIÑOS SER NIÑOS.

Flaca Beltenebra.

Me dais pena. Pena de que no os diérais cuenta del cambio de "personas" a "gente". Pero más que pena es rabia. Rabia de que os deshumanicéis tirando por el desagüe los valores propios de cada vez más pocos y mandéis a la mierda mi futuro y el de muchos otros por vuestro conformismo, vuestra ceguera autoimpuesta, vuestra nula capacidad para hacer caso a Kant y su atrévete a pensar.
Solidaridad, respeto, tolerancia, libertad... sólo en navidad, con unas rosas en aniversario y una cena en San Valentín. Eso es hipocresía, cinismo y un largo y desalentador etcétera.
Sí, pena, rabia, asco. Asco de que me incluyan en un grupo con unos "ideales" por bandera completamente distintos a los míos, de que no se respete la vida y se coarte la libertad de quienes no piensan como la masa.
¿Dónde queda todo por lo que lucharon tantas generaciones? Disuelto en el aire, como tantos otros recuerdos negados colectivamente.
Rápido, corred a decirle a vuestro dios que una hereje se atreve a pensar por sí misma y arremete contra toda la mierda del mundo (y por el camino pensad en el próximo caprichito bien merecido que os compraréis).

ATREVEOS A PENSAR POR VOSOTROS MISMOS
Y OLVIDAD LO QUE OTROS PENSARON.

Flaca Beltenebra.

A veces me da por pensar

que sólo obtendrá libertad en el mar.

En el mar no hay muros que valgan,

el agua derrumba su alma.

Es libertad infinita

como el pan de cada día

que este mundo necesita

para obtener el aire necesario

para poder seguir con vida.

Canta el mar.

Le cantan las olas,

le recitan versos de poetas marineros

que fueron engullidos por la gran ola.

El viento, le advierte la llegada

de la gran ola.

No flaquea, la enfrenta con ansia.

Golpea fuerte, la arrastra mar adentro

y ve la belleza con la que

todo este tiempo había soñado.

Los versos hundidos

la invitan a bailar

guiándola por el movimiento

de las ondas del agua.

Pierde el miedo y se deja llevar.

Pierde toda preocupación

y queda simplificada a un corazón.

Un corazón sumergido en la infinidad del océano,

esperando que nadie lo encuentre,

para no ser contaminado por la rabia de este mundo.

El fin de la tierra es solo el principio

para sus ansias de vivir y amar.

Ella será eterna como el mar.

Ella derrumba muros, como el mar.

De ella surge la vida,

de su alma…nació el mar.

                                                           De  Amour Psyche para Flaca.

Brilla la polar
a un centímetro de la Alhambra
-pobre el moro que entregó
las llaves y mil lágrimas.
Aún queda un velo de sueño
por las calles y sus caminos,
marionetas, pompas, una plaza,
pero falta una sonrisa verde conmigo.
Miro a la diosa frente a frente
y me rindo ante su propuesta:
me cuelo en su alma, indago
en sus fuentes, flores y puertas.
En la lluvia del último día
la tranquilizo con una promesa:
volveré para amar en silencio
el color de su piel bermeja.

Flaca Beltenebra.

Querido Capitalismo:

Retroceso bajo el nombre del desarrollo... curioso, ¿verdad?
En la Antigüedad pagaban a filósofos por investigar, por escribir, por crear arte, por pensar; y ahora debemos pagar por cada palabra que se nos dice, ni siquiera nos enseñan a pensar sino lo que otros han pensado. Pagar por libros, por entrar a la universidad, por disfrutar de un cuadro... para no llegar a ser una persona, tan sólo una simple máquina programada para producir (más por menos) para la sociedad.
Gracias, Capitalismo, por sustituir una mente rebosante de ideas por bolsillos atestados de papeles que, desgraciadamente, no son poemas. Los segundos los pueden robar, o perderlos, apostarlos en una noche al rojo u olvidarlos en un bar. Pero los primeros nunca los podrán arrebatar ni se pueden perder; son lo que uno es realmente.
Una verdadera pena que se valore más lo físico como riqueza que lo que vive tras la piel.

Flaca Beltenebra.

Peregrino

¿Volver? Vuelva el que tenga,
Tras largos años, tras un largo viaje,
Cansancio del camino y la codicia
De su tierra, su casa, sus amigos,
Del amor que al regreso fiel le espere.

Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre, mozo o viejo,
Sin hijo que te busque, como a Ulises,
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino más fácil,
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,

Tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Luis Cernuda.

Amor

Roma, Mora, Ramo. No tienen relación, aparentemente, con el AMOR, pero sí que tienen que ver. Y mucho. El amor no es sólo físico, amor a una persona a quien besar (aunque roba horas de sueño y sonrisas y felicidad). Es el motor del alma, de los poetas, del arte. Él mueve a amar a las palabras, a una ciudad, a la pintura, a la brisa del mar, a los viernes, al café, al silencio, a la calle del beso, a la música, al color azul. Y, con la misma intensidad, mueve a amar la libertad y odiar la opresión, amar la justicia y odiar la sumisión, amar el vuelo y odiar las cadenas, amar con el alma nuestra madre Tierra.

Flaca Beltenebra.

Es algo terrible
que no se recuerde
un gesto de cejas o de manos
que no memoricemos los leivmotives personales
que no los añoremos.
Es algo terrible
que no intercambiemos versos,
que no juguemos a mejorarlos,
que no nos entendamos con pocas palabras
(definitivamente,
hay que decir más con menos)
que no escribamos nuestros poemas en las paredes
(trabajamos demasiado).
Es algo terrible
que no nos conozcamos
que no estemos todos enamorados unos de otros
que no sepamos cada detalle, cada chasquido de lengua.
Es algo terrible
que pida tan poco
y resulte tanto.

Ester García Camps.

Calle Numen Vol. 7

La vida es un tic-tac en los huesos.
Un talibán enamorado.
Rayar tu nombre en la pared.
O un suicida por besos.
Un kamikaze que grita antes de chocar,
un poeta sin voz,
el pesebre de una Navidad con calor.
La vida es la noche,
la luna menguante
y los dientes amarillos de las estrellas palpitantes.
Y fumar de madrugada mirando por la ventana.
O es mi verso que se posa,
y ya no sé si tiene alas,
o sólo solloza
porque no es capaz de salir de mi boca.
¿Y tú eres poeta?
Tú eres poeta cuando
las balas rebotan en la coraza
que abolla la razón
o el corazón
y te nace una palabra.
Aún no es primavera,
y ya andas regalando flores.

enc.

¿Qué pretendemos?
Si ni siquiera somos eternos.
Que la humanidad nos recuerde
en vez de al campo verde.
¿Qué pretendemos?
Pues somos efímeros.
Muerte a quien nos quiere.
Veneración al que nos hiere.
¿Qué es lo que valemos?
Nada ante el mundo
y todo ante la nada.
Podemos amarnos y venerarnos,
aunque después hacernos daño.
¿Qué pretendemos?
Si ni siquiera somos eternos.
Gritar, amar, copular...
Correr, obtener, hacer el mal...
Sentir, huir, escribir...
en definitiva
pretendemos vivir.

Amour Psyche.

Las lágrimas son como un suero
rasgando mi cristalino,
un crisantemo en veneno,
un fastuoso felino.
Las lágrimas son fronterizas,
entre un pasado difícil
y entre un futuro con risas.
Lo maravilloso de aquellas radica
en lo que un lagrimal siempre explica:
El llanto es color alegría.

Unamoon.

¡Eh, tú! ¡Hijo puta!
Colecciono un botón por cada beso no dado.
Me dijo: "necesitas amor", pero al final ella también me dio de lado.
Bebo mis penas, y la sangre de mis venas se congela
en cualquier acera, a la espera de que vuelva
pero no lo hace y me alimento de mis miedos.
Ni familia, ni credo, ni dinero, lo único que tenemos es tiempo
y lo estamos perdiendo por momentos...
Por momentos te quiero
y otros desearía que ardieras en el infierno. Por no mirarme
como yo te miro.
Por no responderme cuando te tiro, por el ígneo giro que tornó
nuestro destino.
Siempre estaremos juntos y siempre estaremos lejos.
Incluso cuando beso tus labios me parece que beso un reflejo de lo que fuimos.
Quizás solo nos estamos haciendo viejos y huimos de nuestro destino.
Quizás debamos cambiar de sueños y no exista el amor eterno.

S.B.

DÉJAME...
...navegar en tu verde
y yo te prometo
llevarte a volar
por el nocturno cielo
con aviones de papel,
de esos que me mandabas
una mañana lluviosa
a través de la ventana.
¡Venga, valiente!

Flaca Beltenebra.

Luego me llamarán para que les cuente cuentos
se han olvidado de soñar
¿y cuál de ellos vivirá?
cuando la vida se haga sueño.

Otto Polar.

Calle Numen Vol. 6

Entre las rejas,
de tus cejas,
me escondo a veces,
y me quedo,
si me dejas,
con mi mirada mestiza,
que en la tuya se refleja.

Drama.

Un hombre rompe ese silencio del autobús con una cancioncilla. Resulta agradable ver a alguien feliz entre tantas caras largas enfadadas con el mundo.
Se aproxima a mí y se acomoda en un asiento cercano, lo suficiente como para que me dé cuenta de que esa alegría es fruto del alcohol, de que todo es mentira. Y es una pena.
Es una pena que la única manera de parecer feliz hoy en día sea en la soledad de una barra de bar, una pena que se sustituyan sentimientos por fórmulas matemáticas carentes de sentido moral, que ya no se disfrute con los versos de un loco poeta, que no se pase tiempo con los seres amados, que no nos hagan sonrojar las bonitas sonrisas de un viandante...
En definitiva, es una pena que no se valore nada de lo que se tiene o, mejor aún, de lo que se puede conseguir. Menos mal que aún me quedan razones para sonreír. La alegría de mi hermana, el abrazo de la amistad, los besos y sonrisas del amor, el verano con el chico marrón, la poesía de Álvaro, un café, un libro en una plaza adoquinada, el gato de mi armario, las risas, una nota escrita con prisa pero con buena letra de mi abuela -Estoy fuera. La comida está hecha.-, los recuerdos italianos, escribir, sentir el mar en mi piel...
Menos mal que aún me quedan motivos para sonreír.

Flaca Beltenebra.

Podríamos vivir como poetas
en un mundo bohemio
lleno de inexistencia
y que en las aguas disturbias
que caen de la lluvia
viésemos la furia de cada verso
percibiendo belleza de esmeralda joven
como dijo aquél poeta
y que fluyan las palabras
entre tu cuerpo y el mío
como un torrente de agua viva.
Nos nutrimos de nuestra pasión,
nos nutrimos del elixir de inmortales dioses,
de la canción...
Podríamos vivir como poetas
como decía aquella remota canción
que íbamos cantando
de nación en nación.

Amour Psyche.

Tinta, pluma y papel.
Dame nada más que eso,
y en un solo verso,
yo te doy todo un universo.

Tana.

¿Qué queda de lo que una vez fue?
¿Qué fue de lo que una vez se quiso?
¿Qué se quiere de dónde no queda nada,
pues si nada de dónde todo se quiso?

¿Qué fue de un "tú y yo" perdido?
¿Dónde se fue ese acorde,
si acorde a lo sucedido,
todo está muerto pero todo lo ha vivido?

¿Qué fue de la vida de esas sonrisas?
¿Qué fue de aquellas eternas?
Murieron en su propia alegría
porque nada tendría que haber sido.

Mas, ¿qué fue de lo que no llegó a ser?
¿Por qué aparece lo que nunca quise?
Pero si hablo de ti, ¿por qué cariño?
¿Por qué me dejaste si sentías lo mismo?

Quizás sea eso... que tú ya no recuerdas y yo no puedo olvidar.

K.Marte.

Viva el poeta camuflado.
Atrás quedó el tiempo
y lo explícito, el afán de disimular.
El niño quiso tocar la luna.
Pero ahora es la inapariencia,
la diferencia, la sonrisa de arcilla.
El llanto ajeno como lluvia sobre nosotros.
La vida de la mano, y
la muerte trabajando
y aún con tiempo para su casual correspondencia.
Y
el verso.
El verso entre la ciudad difusa.
El verso, el poeta que lo encarna
y todo lo que no parece.

A.

Calle Numen Vol.5

"Me dedicaste esa sonrisa

y yo, poeta y falso pero esperanzador vidente,

vi una nueva, bella e inexistente memoria."

A.

Espera. Un segundo. Dos. Tres. Ya puedes comenzar con tus palabras pálidas y tus escapadas por lo nostálgico. Ya puedes comenzar a contaminar las nubes y el cielo con veneno de alquitrán. Espera. Un segundo. Catorce casualidades. ¿Comprendes?. Aquellos versos que rodaban por tus sábanas bañados en desnudez. Aquellos amaneceres sobre los jardines soñados. En el epicentro de este humo no se esconden aditivos ni factor contaminante mayor que el ya pronunciado e irremediable factor soledad. El factor frío viene dado con este invierno. Es in-e-vitable. ¿Entiendes?. Dudo que entiendas. Sus rápidos placeres son reprochables. ¿El sinónimo de amor?

Kid Chocolate.

Nunca había sentido en mi piel una ola rota; creí que sería como la nata para las fresas, la espuma del champú, la espuma de un florencia o una mousse de chocolate. Pero no.
La verdadera espuma marina se deshace entre tus poros, recomponiéndose rápidamente, y deja como único recuerdo de ese efímero momento miles de gotas de agua fresca que mojan tu piel.
Y lo que es mejor, la traspasan. Se alojan en tu interior, te empapan por dentro y vuelven al mundo cuando tu corazón llora por los ojos; es por esto que las lágrimas son saladas.

Flaca Beltenebra.

Baja la música, me decía. O no vendría conmigo. Tanto condicional que tumbaba la duda incorpórea, la ingenuidad y la ineptitud. Tanto condicional y tanta cadena. Un saxo. Y un silencio largo, acabado en si bemol.
Errante porque vaga y errante porque no hay acierto en sus tumbos. Errante la palabra que profana, afilada e hiriente, a una diana de humo que se disipa al mínimo contacto de una utopía bucólica. Errante porque tropieza y tropieza y tropieza y se pierde.
Ya no me condicionaba. Ya no vendría conmigo si no bajaba la música. Se saltó el paso de cebra y la proposición que me temía su ida, cruzó sin mirar y rozando las pitadas de mis manos sordas, se me escapó con un suspiro de frío, de mucho frío y de noche de invierno, cerrada con candados desde las seis de la tarde.
Ya no quería que se quedase conmigo. Me daba igual la música que retumbaba en las paredes y agrietaba las lágrimas inexistentes que no era capaz de hacer rodar por mis dedos. Corazón coraza y flechas que rebotan contra una lámina de miedo, de yo sin yo. El etéreo cantar del pensamiento inoportuno, la apariencia de una perfección inmunda, de una suciedad efímera que quema por dentro y destroza el castillo del éxtasis.
Se había ido y había dejado la música puesta. Que suene sin parar, los pies que se iban y no volvían, ansias de camino y tierra, de barro en la suela. Al descompás de un error.
Dale volumen, que parece que oigo algo menos este palpitar inoportuno.
Cáscara de nuez y barquito de papel, a la deriva.
No me hables, ahora no; no ahora que llega el estribillo.

enc.

Sueños abstinados de limitación

pues son eternos

que no me arrebaten mi libertad

que no profanen mis sueños

Muere el hombre

que no el sueño...

Oda al sueño

y al eterno sentimiento

emoliente de deseo

que tras un fugaz delirio

se posa en la piel de los enamorados

donde brota la pasión

con la unión de los cuerpos.

Mi piel es hielo

mi sangre es fuego

pero mi muerte fue un sueño.

Amour Psyche.

Los poetas somos los renglones
torcidos de Dios.
Bendita maldición
maldita bendición.

Un fallo en el sistema,
una plaga,
un virus.

Los poetas somos los renglones
torcidos de Dios.
Una tenia auto-fagocitándose
sin piedad.

Un poema por cada espina,
una espina por cada veso,
un poema, una rosa y un beso.

Los poetas somos los renglones
torcidos de Dios.
Poetas abundan,
poesía escasea.

El dolor no muere,
se recicla en el corazón,
y se escupe por los dedos.

Lejos.

Bien lejos...

S.B.

Si nunca has leído poesía,
has escuchado un recital,
ni has escrito un poema,
¿qué atrevimiento tomas

al decir que tu corazón late?

Si nunca has leído poesía,
has escuchado un recital,
ni has escrito un poema,
¿qué atrevimiento tomas,
al decir que respiras?

Si nunca has leído poesía,
has escuchado un recital,
no has escrito un poema,
¿qué atrevimiento tomas,
al decir que vives?

Querido amigo, tengo que decir que:

No hay persona en este mundo
que nunca haya leído poesía,
haya escuchado un recital,
o haya escrito un poema;
y sepa de verdad
qué es un corazón latir,
qué es respirar,
y mucho menos,
qué es vivir.

La poesía es un arma cargada de futuro. Gabriel Celaya.

K.Marte.

Calle Numen Vol.4 BUSCA!

Y tiemblo de rabia cuando me susurras que me envidias porque no eres capaz de
crear arte.
¿Que no eres capaz de crear arte? Se nota que nunca has probado tus besos.
O el sabor del vello erizado de tu estómago.

S.B

En blanco y al blanco,
un disparo y al centro,
al punto desligado
de la frase puntiaguda
del desliz de la tinta
el resbalón del poeta.
Tachado
de barato,
de artista sin arte
de sucio callejero
habitante de las esquinas
oscuras y sucias
manchadas de desnudez
y necesario de nada.
Filosofía barata.
Princesa de los arrabales
soñador de tejados
y gatos despeinados.
Droga blanda y corazón duro
muralla y metralla
inconexo hilo apergaminado
tiznado de hollín
con el que escribir
bajo las balas y las uñas de luna
algún te quiero que volar.
Con dinamita.
Porque no nos quedan alas.

Enc.

Tu arena,
Tu suave arena fría,
Siempre espera donde la dejo.
Tu mar,
Tu bravío mar en calma
Va y viene con la inseguridad de las olas.
Tu luna,
Tu quiero luna, pero no puedo,
Se viste de gala, y de puta, una vez a mes.
Si alguna vez tengo una playa
La voy a llamar
Tuarena Tumar Tuluna.

A.

Prender un deseo
con fuego de ilusión
sin saber
ajeno
a las cenizas de malicia.

Kid Chocolate

No pasa una noche
sin que el soñador Morfeo
nos lleve con él
a viajar muy lejos.
Comienza una aventura,
-mejor decir que continúa-:
esa vida paralela
que acontece bajo la luna.
Sensaciones muy extrañas
al abrir los ojos,
notas que la almohada
guarda un secreto de oro.
Esa gente que conoces
sin haberla antes visto,
esos lugares, sensaciones
que jamás has sentido.
Noches de amor puro,
de angustia y soledad,
no nos dejan indiferentes
cuando acabamos de
despertar.
¿Por qué gastar
un tercio de nuestro día
durmiendo, soñando,
viviendo en otra vida?
¿Para qué dormir
si no es para soñar?
¿Por qué anochece
si no es para despertar?

Flaca Beltenebra

Las madres vocales requebraban el silencio, retumbaban en constantes y
distintivos golpeteos en el tímpano que chocaban con palabras que no sonaban a
nada. Hablaba despacio y sin ritmo, insegura de sí y con desatino a toda
esperanza; querría esperar, supongo, algún gesto de complacencia por mi parte.
Yo no tenía nada que decirle, había dejado de importarme desde hacía semanas.
Ella me dijo que ya no le hacía reír, que mis besos sabían a polvo de labio
estancado y que sus ojos sólo eran represión de lágrimas de las que yo era
culpable. Intenté mostrarme sereno y no ponerme nervioso. No me inquietó que
se aburriera de mis gracias, pues los payasos a veces sólo agradan con los
primeros chistes. Estas cosas son irremediables. En verdad, tampoco me dolieron
sus lágrimas. Interpreté ser el escenario por el que la realidad chocó con sus
cuentos de vampiros que muerden cuellos de otra madera, y que sólo escupen
babas. Fueron los besos, señores, los que me hicieron explotar en impulso de
versos y consumo de drogas blandas, los mismos que hicieron de esta herida una
pluma de hierro que vuela por las plazas de la ciudad y cae como sombrero de
poeta perdido en tus manos. Por unos besos. Por la causa.

La herida

Ser poeta

Adoro escribir, leer, llorar la poesía. 
Es una sensacióntan genialmente única 
el saber que alguien sintió el verso 
que posees solamente tú entre tus manos, 
en esa precisa pizca de eternidad, 
con cierto olor a paso del tiempo 
pero tan válido como hace años... 
O una sencilla historia de amor, 
censurada por alguien que no consiguió ser amado 
y condenó por tan enorme desdicha 
a generaciones completas a no conocer 
lo bello de tal fuerza. 
Es algo tan parecido a ser dios... 
crear algo sobre papel con tus propias manos, 
pero que nace de mucho más adentro, 
de ese lugar en que duele cuando se acaba el amor, 
donde se ríe al ver la sonrisa de un amigo,

donde se llora de felicidad, 
donde todo se colapsa al sentir que algo no va bien, 
allí donde la perplejidad se abre paso

por creer que alguien desconocido 
pensaba en ti al escribir un poema, 
el único lugar en donde se puede 
ser libre por completo de cualquier cadena...
De ese lugar tan desconocido por algunos 
nace la más maravillosa obra de la creación, 
esa capaz de cambiar del odio al amor, 
de la indiferencia al llanto, 
capaz de llegar a todos los rincones del universo 
y de emocionar a todos los moradores de Gea.

Eso es lo que poca gente aprecia al leer un poema, 
y lo que mucha gente ni sospecha 
cuando se encuentra ante un montón de versos 
empalagosos y aburridos de un chalado poeta.

Flaca Beltenebra