viernes, 1 de julio de 2011

El sol duele igual

El sol duele igual que tus
ojos
que nunca me atreví a ver.

Hay tantas cosas
de las que arrepentirme
de no contemplarte
de no encantarte.

Tanto me he arrepentido
ya,
que todavía no te he buscado.



Jass.

martes, 28 de junio de 2011

Pirata de palo

Y como además sale gratis soñar
y no creo en la reencarnación,
con un poco de imaginación
partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas,
a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel
de todos los hombres
que nunca seré.


Joaquín Sabina

domingo, 26 de junio de 2011

Juicio sin tiempo

Esta angustia,
este Apolo sin Dionisios,
esta cárcel con impuestos,
querido sueño, sin beneficio
que esconde un cuchillo
para este César
un disparo
para este Lennon
y Calamaro en el minibar
sirviendo un gyn tonic sin hielos.


Drama

viernes, 24 de junio de 2011

Es una diosa
sería una osadía, una fechoría acercarme a ella.
Déjala que nade sola.

Prefiere morir antes que ser prisionera de los esclavos.
No la merecemos,
Podríamos vivir con menos.

Compartir una gota de agua con un sediento de vida
Puedo percibir la emoción que dirigen vuestros ojos hacia su belleza,
la envidia.

No es ironía, pero soy presa de la ira
y no es mentira porque es "ella y su circunstancia"
y no he estado en órbita mejor
que en el acero de sus esposas.

Atada por los prisioneros,
de las aguas malditas de Eros.

Porque nunca nos atrevemos cuando debemos.
Me gustaría decir con una mentira la verdad,
decírtela a ti,
a gritos o en silencio
en el aire o en el mar
en mi tierra o en nuestro fuego endemoniado
fertilizado por todos los pecados de la humanidad.




Amour Psyche

domingo, 12 de junio de 2011

Cae una lágrima que no recogerá
ni el barrendero ni el transeúnte
mi libertad termina donde comienza mi "libertad"
perfecto círculo que en sí mismo se hunde.

Álvaro.

viernes, 3 de junio de 2011

También. Ojalá tampoco.

Los jueces también
se muerden las uñas,
los padres también lloran
a la luz de la luna,
las cerezas sangran
dulce rojo, no púrpura,
el gris quiere ser verde
pero lo feliz lo asusta,
tus amigos son mortales
(la vida es muy puta),
es ley: lo que tú amas
al resto no le gusta,
los paracaidistas y soldados
también se angustian,
todos los poetas temen
perder a su musa,
los presos prometen
por su libertad ir a Calcuta,
los ingenuos para poder dormir:
"el capitalismo no es dictadura",
los políticos también roban:
libertad, dinero, cordura.
La vida debería cambiar
para poder dejar esta gruta
todos, como humanos,
todos, sin lucha.


Flaca Beltenebra.

jueves, 2 de junio de 2011

Carta a mi luna

Mi luna,
¿no hemos perdido demasiado el tiempo?
Quiero decir,
A ratos tintinea el viento
Y el águila rapaz mantiene el vuelo...

Mi luna,
¿Por qué aún discutimos sobre leyes,
política y acción, que odio generan?
¿Por qué manchamos cuerpo y corazones
con sangre por servir a una bandera?
Banderas imperiales, estatales,
de la opresión y revolucionarias...

Pecamos de ambición, y todo es eso
Y todo es eso y somos engañados,
No hay más dictado que el que el alma impone
Ni más revolución que la que un beso insurge.


Michael von Unamoon.

domingo, 29 de mayo de 2011

Indignaos.

Os deseo a todos, a cada uno de vosotros, que tengáis vuestro motivo de indignación. Es un valor precioso. Cuando algo te indigna como a mí me indignó el nazismo, te conviertes en alguien militante, fuerte y comprometido. Pasa a formar parte de esa corriente de la historia, y la gran corriente debe seguir gracias a cada uno. Esa corriente tiende hacia mayor justicia, mayor libertad, pero no hacia esa libertad incontrolada del zorro en el gallinero. Esos derechos, cuyo programa recoge, la Declaración Universal de 1984, son universales. Si os encontráis con alguien que no se beneficia de ellos, compadecedlo y ayudadlo a conquistarlos.


Stéphane Hessel.

sábado, 28 de mayo de 2011

El eco de nuestra propia voz.

Que no me ates
No intentes arrastrarme entre mares de mierda y olas de carbón
Que no puedes conmigo
Ni conmigo ni con nadie
Por más que juegues con malabares de la vida no conseguirás cambiar jamás
Ni tu ni nadie
Porque cambiar cambiaremos nosotros
Por nosotros
Para nosotros
Porque eso es lo que merece la pena
Mirar hacia delante y darnos cuenta de que mereció la pena
Y salir a la calle
Y gritar
Y gritaros en la cara que no valéis la pena
Que no sois nada
Y si lo sois aún queda por descubrir
Suerte que nosotros hablamos desde dentro
Y no con caretas falsas que solo buscan aparentar
Y, ¿para qué?
Para nada
Porque eso es lo que conseguís
Nada
¿Y mañana?
¡Menos aún!


Lic.

martes, 24 de mayo de 2011

El fuego que produces es inhumano,
y devastador.
Mis entrañas carbonizadas,
tengo el mundo entero en mis manos.
Y mientras me piensas
sentado en la playa del desaliento,
más desquiciado que un sol
violado y abandonado.
El amor,
la ilusión del fuego terrenal sobre aguas
movedizas,
nunca te rindas,
provoquemos una reacción literaria con
caricias.
Absoluta fluorescencia... ya lo tenemos.


Amour Psyche.

sábado, 21 de mayo de 2011

Por morder TUS labios

De pronto, estabas aquí. Delante de mí. Quieta, con un rostro serio y con tus pequeños ojos fijos en los míos. Me hacías grande sólo con eso. Tu pequeñita nariz casi pegada a la mía. No había tiempo ni espacio más que el que nosotros creáramos. Notaba tu aliento caliente en mi cara. No había ni sol, ni nubes. No había ni viento, ni suelo. Si digo que estábamos tú y yo solos es que estábamos tú y yo solos. No había absolutamente nada más que tú y yo. Tampoco había ropa. Tus ojos conectados con los míos en un fluir de palabras mudas que decían todo aquello que nos habíamos querido decir durante tanto tiempo, y que sin embargo, quedaron selladas en el olvido hasta el momento. Fue entonces cuando comprendí que no tenía nada si no te tenía. Me sonríes levemente. Tu mirada me explicaba que todo había acabado. Que no habría más lágrimas de tristeza. Que no habría más noches sin dormir si no eran estando contigo. Cerramos los ojos y me acerqué a ti. Mis brazos quedaban sellados en tu espalda. Noté cómo tu pelo se apoyaba en mi piel. Tus labios se deslizaron hacia los míos. Pero entonces te desvaneciste, y volvió a haber sol y nubes, viento y suelo, y también ropa. Por morder tus labios entendí que no importa nada de este sucio mundo si no estoy contigo. Sólo si estoy contigo.


K. Marte.

domingo, 15 de mayo de 2011

Óleo de mujer con sombrero

Una mujer se ha perdido
conocer el delirio y el polvo,
se ha perdido esta bella locura,
su breve cintura
debajo de mí.
Se ha perdido mi forma de amar,
se ha perdido mi huella en su mar.

Veo una luz que vacila
y promete dejarnos a oscuras.
Veo un perro ladrando a la luna
con otra figura
que recuerda a mí.
Veo más: veo que no me halló.
Veo más: veo que se perdió.

La cobardía es asunto
de los hombres, no de los amantes.
Los amores cobardes no llegan a amores,
ni a historias,
se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar.

Una mujer innombrable
huye como una gaviota
y yo rápido seco mis botas,
blasfemo una nota
y apago el reloj.
Que me tenga cuidado el amor,
que le puedo cantar su canción.

Una mujer con sombrero,
como un cuadro del viejo Chagall,
corrompiéndose al centro del miedo
y yo, que no soy bueno,
me puse a llorar.
Pero entonces lloraba por mí,
y ahora lloro por verla morir.


Silvio Rodríguez.


Infanticidio

Dejad a los niños ser niños,
dejad olvidados en el armario
los vestidos de princesa
y de superhéroe temerario.
No les deis vuestro maquillaje
ni muñecas supermodelo
con terciopelo como cabello
y caras de perro muerto.
No les regaléis uniformes
de tíos mierdas del ejército,
no les inculquéis valores
alejados del respeto.
Enseñadlos a disfrutar
con los pequeños detalles,
a valorar lo que tienen
y a jugar en el parque,
a querer a sus amigos
por encima del dinero,
a no juzgar sin conocer,
a no temer ser viejos.
Apoyadlos en todos sus sueños
por muy locos que sean,
a perseguir sus objetivos
y a luchar por lo que quieran.
Pero sobre todo
no les hagáis más regalo
que un balón, una rayuela
o una muñeca de trapo,
dejadlos en su inocencia
y preservadla hasta el infinito.
En resumen:
DEJAD A LOS NIÑOS SER NIÑOS.


Flaca Beltenebra.

jueves, 12 de mayo de 2011

No es virtud.
No es virtud.
La calle deja de ser
y la luna puede causar nostalgia
si se muestra toda ella;
me deja en evidencia.
Añoraba esto
pues así empecé.
Sin ser nada.
Y sigo siendo nada.
Pero añoraba tanto esto.
Que la calle deje de ser
para ser yo
solo
y que la luna me mire
por encima del hombro
me excita
poéticamente hablando.


A.

miércoles, 11 de mayo de 2011

¿Por qué volvéis?

¿Por qué volvéis?
Cansaos de la ironía
y de los rubores.
De los rumores también,
oh gran pensador.

Maldigo el día en el que
nos inventamos la lluvia,
oh gran luchador.


Jass.

martes, 10 de mayo de 2011

Pasan entre las dos aceras,
en el extremo de ambas fronteras
de la flecha del destino.

Entre la anchura delgada de sus caderas
y te dices a ti mismo que no.

Tu corazón palpita violentamente contra mi oído,
quiere destruir la barrera de tu piel existente
entre él y el mundo.

Y tú mientras haciéndote el sordo.
Y yo sigo temiendo a tu corazón.

Ayer volvimos a ver al mañana de nuestro pasado,
y te dices a ti mismo que no.


Amour Psyche.

lunes, 9 de mayo de 2011

Me dais pena. Pena de que no os diérais cuenta del cambio de "personas" a "gente". Pero más que pena es rabia. Rabia de que os deshumanicéis tirando por el desagüe los valores propios de cada vez más pocos y mandéis a la mierda mi futuro y el de muchos otros por vuestro conformismo, vuestra ceguera autoimpuesta, vuestra nula capacidad para hacer caso a Kant y su atrévete a pensar.
Solidaridad, respeto, tolerancia, libertad... sólo en navidad, con unas rosas en aniversario y una cena en San Valentín. Eso es hipocresía, cinismo y un largo y desalentador etcétera.
Sí, pena, rabia, asco. Asco de que me incluyan en un grupo con unos "ideales" por bandera completamente distintos a los míos, de que no se respete la vida y se coarte la libertad de quienes no piensan como la masa.
¿Dónde queda todo por lo que lucharon tantas generaciones? Disuelto en el aire, como tantos otros recuerdos negados colectivamente.
Rápido, corred a decirle a vuestro dios que una hereje se atreve a pensar por sí misma y arremete contra toda la mierda del mundo (y por el camino pensad en el próximo caprichito bien merecido que os compraréis).

ATREVEOS A PENSAR POR VOSOTROS MISMOS
Y OLVIDAD LO QUE OTROS PENSARON.


Flaca Beltenebra.

domingo, 8 de mayo de 2011

Ya no tienes nombre, rostro, sonrisa ni palabra. Has pasado de fuego a ceniza, de pensamiento latente a recuerdo incandescente. Ya sabes. Eso que dicen de olvidar y cerrar los ojos y abrirlos para ver que no estás. Ya no recordarás su olor. Ni lo verás en los rostros de la gente. Todo eso que suena en las canciones pero que no me creo. Yo no me creo nada. No me creo que no vayas a aparecer por las noches, en las esquinas de mis sueños. Pero te reto a ver quién pasa más noches en vela, degollando segundos hasta que escuezan los ojos de no parpadear. Por si se te ocurre regresar.


enc.

jueves, 5 de mayo de 2011

Quizás te parezca raro pero te extraño.


S.B.

El amor es una patria

"El amor es una palabra
Un pedacito de utopía"
(Mario Benedetti)

El amor es también una patria
de leyes que de tan justas
son inexistentes.
Valientes los que se adentran en sus calles,
en la geografía de su cuerpo
hasta el mar de su boca
con la vía que hicieron las manos,
esa que siempre llega a Roma.
El amor es una patria
y en su bandera un corazón sin coraza,
un poema, una lágrima
un sueño, una utopía.
Yo sigo tus pasos,
Corazón,
y nunca me aburriré de este paisaje,
de libres besos y caricias,
un juego de kamikazes.
No existen señales
Norte, sur, este, oeste
La brújula es donde estás tú,
Corazón,
enséñame tu patria,
esa de la que fui expulsado hace tiempo.


Otto.

miércoles, 4 de mayo de 2011

Aunque tú no lo sepas

Aunque tú no lo sepas,
me he inventado tu nombre,
me drogué con promesas
y he dormido en los coches.

Aunque tú no lo entiendas,
nunca escribo el remite en el sobre
por no dejar mis huellas.

Aunque tú no lo sepas,
me he acostado a tu espalda,
y mi cama se queja,
fría, cuando te marchas.

He blindado mi puerta
y, al llegar la mañana,
no me di ni cuenta
de que ya nunca estabas.

Aunque tú no lo sepas,
nos decíamos tanto,
con las manos tan llenas,
cada día más flacos.

Inventamos mareas,
tripulábamos barcos,
encendíamos con besos
el mar de tus labios.

Y toda tu escalera.


Quique González.

domingo, 1 de mayo de 2011

Desde Urano hasta Marte
O incluso más, viendo linderos
Conmigo te emplazo a situarte
Hijo de la vid, Dios del veneno.

Desde Urano hasta Marte...

El sol no brilla con su habitual estímulo
La fauna espacial es limitada
Sus rayos se reciben por fascículos.

Desde Urano hasta Marte...

Al hombre no le alcanza la mirada
La flor del pensamiento está marchita
Llueve la roca en cola huracanada

Desde Urano hasta Marte...

El silencio del astro es el que grita
Cuando el amor planetario les domina
El llanto de centellas se vomita...

Desde un año hasta amarte
O incluso más, siendo sinceros
Sin ti no fui vida, sin tu arte,
Tan solo pasto de los negros agujeros.


Michael von Unamoon.

jueves, 28 de abril de 2011

Es como andar sobre una cuerda floja..
Y tiene todo ese... ¿viste?... qué sé yo.
El ruido, la gente... todo parece un espejo.
Como aquel mimo perdido sin tener quién imitar... y tal vez no existe ese alguien... tal vez ya no llegue más.
Los pasos sobre el asfalto duelen hasta rabiar.
Y arde el sol... y quema tanto...
Cada poro de mi piel.
Y hoy se tensa aquella cuerda... y lo que queríamos guardar.
No es fácil mantener secretos... ni las ideas que hacen mal.
De pronto mirar al frente y darse cuenta que ya está.
Que el ritmo ya no existe en mi cabeza.
Ni los pasos al andar.
Que se apagó el cielo en tus manos... y no se puede volar más.
Pero los instantes pasan,
y duelen... y cesan,
y ahogan... y atrapan.
Y perturban mi cabeza... y no me dejan pensar.
Y no dejan las ideas... ya no quiero seguir más.
Y algo nuevo que no cambia...
En un momento pensamos...
Prometimos prometer...
Que no habría más promesas... que no poder resolver.
Ni más charlas en el césped.
De aquel parque, y aquel mes.
Ni más bandoneones rotos...
Ni lágrimas que verter.
Ni por tu piel ni tu esencia.
Ni por tus ojos de miel...
Por tus versos...
Y ese algo... que no logré comprender.


Lic.

martes, 26 de abril de 2011

A veces me da por pensar
que sólo obtendrá libertad en el mar.
En el mar no hay muros que valgan,
el agua derrumba su alma.
Es libertad infinita
como el pan de cada día
que este mundo necesita
para obtener el aire necesario
para poder seguir con vida.

Canta el mar.
Le cantan las olas,
le recitan versos de poetas marineros
que fueron engullidos por la gran ola.
El viento, le advierte la llegada
de la gran ola.

No flaquea, la enfrenta con ansia.
Golpea fuerte, la arrastra mar adentro
y ve la belleza con la que
todo este tiempo había soñado.

Los versos hundidos
la invitan a bailar
guiándola por el movimiento
de las ondas del agua.

Pierde el miedo y se deja llevar.
Pierde toda preocupación
y queda simplificada a un corazón.

Un corazón sumergido en la infinidad del océano,
esperando que nadie lo encuentre,
para no ser contaminado por la rabia de este mundo.

El fin de la tierra es solo el principio
para sus ansias de vivir y amar.

Ella será eterna como el mar.
Ella derrumba muros, como el mar.
De ella surge la vida,
de su alma…nació el mar.

                                                           De  Amour Psyche para Flaca.
La vida es un tic-tac en los huesos. Un suspiro que apenas termina de salir de tu boca, mientras respiro el aire que me regalas sin merecerlo. La vida no tiene música y es solo ruido, solo ruido en un silencio que me aplasta cuando te vas, cuando doblas la esquina. Siempre me consideré libre hasta el día que me até a tu nombre. Nunca amé gritar, ni subir a lo más alto, ¿para qué? el vértigo es mi ombligo al roce de tu piel; más allá sólo hay vacío, y ya tuve demasiada ausencia en la soledad de mis días. Sola con mi soledad. Y tú que aparecías de vez en cuando, me amabas al oído, me mentías sin piedad. Nunca escribí más que alguna palabra, que nunca fueron más que basura para mí. Mientras, tú las cuidabas, las mecías, las guardabas como el tesoro que no eran. Me pregunto, hoy, ahora, cuando estás leyendo esto mientras yo estoy ya demasiado lejos para oír tu voz, por qué.
No hay más ciego que el borracho de amor. Más idiota, más insensato y más iluso que el que se cree libre cuando no lo es, cuando está preso de un amor en llamas. Bebo a tu saludo como bebí por la nuestra la noche en que te levantaste de la mesa y te fuiste sin pagar. La única vez que lo hiciste.
¿Nunca has hablado solo? Claro que sí. Tus papeles no oyen, amor, no sienten, no te comprenden. Y por eso hoy muero de rabia al darte únicamente los sollozos que nadie quiso escuchar, pero que obligué al ticket de la cena que no pagaste a tragar.
Y para qué voy a decir que te amo. Si ni es verdad, ni tú ibas a pensar que lo era.


enc.

jueves, 21 de abril de 2011

Cuando

Cuando no tuve nada valioso
y no estaba
callaban.

Ahora que tengo mi sueño
si no estoy
me atacan.

Sólo hizo falta madurar
y comprender a las personas
para poder asegurar
que la envidia es su sarcoma.

Florea la Semana Santa.
Algo ha cambiado en nosotros.


Michael von Unamoon


martes, 19 de abril de 2011

Se veía perdido,
pero ya ha encontrado a su musa.
Ya tiene un nombre que atribuir
a cada verso que escribe.
Ahora tiene un cuerpo
que le sirve como fuente de inspiración.

Abandonó la necesidad de
disimular su ausencia
con penecéntricas divagaciones.

ÉL, como buen poeta,
usa el pelo de su musa como atrapasueños
para no olvidar los versos que ella le inspira.

Todo se reduce a un único sentido.


Amour Psyche



viernes, 15 de abril de 2011

Ladrona

Debía ser muy buena carterista, porque cuando nos topamos por el parque y levanté los ojos para mirar los suyos color chocolate con miel ni siquiera me di cuenta de que me había robado el corazón.


S.B.

miércoles, 13 de abril de 2011

Nueva era

Una nueva mirada y un nuevo café. Un nuevo lugar y un nuevo tiempo. Un nuevo sitio donde reír, hablar, y calentarse. Una nueva canción y un nuevo poema. Una nueva playa, y una nueva ciudad. Una nueva forma de hablarte. Un nuevo número que recordar y dos nuevas letras que escribir en los árboles y en los bancos. Un nuevo sol, nuevas nubes, nuevo viento y nuevo olor. Unas nuevas pieles quemadas o unas nuevas pieles rojas del frío. Un nuevo gusto. Un nuevo helado de chocolate y una nueva botella que beber en la calle. Un nuevo reto de singstar y nuevas cosquillas, de esas que odias. Un nuevo viaje, con las pelas de siempre. Una nueva pelea de siempre con las reconciliaciones de siempre. Una nueva vida igual que la anterior, con una diferencia: si me das otra oportunidad, no habrá otra oportunidad que pedir.


K. Marte.

lunes, 11 de abril de 2011

Una historia

Una historia... una realidad...
Mi prosa, tu poesía... mientras el mundo gira.
A veces cerramos los ojos e imaginamos volar... soñamos con colores inventados... o días en blanco y negro que alegren alguna mirada, algún cruce de palabras o una simple sonrisa...
Tal vez el tiempo unió los caminos de dos caminantes perdidos.
O tal vez el tiempo sólo tornó a nuestro favor... La arena de un reloj que nunca acaba giró tan rápido que no pudimos ni decir basta.
Porque quisimos seguir... y seguir hasta siempre.
En un momento eramos frío...
Toca mi corazón te pensaba al oído... y sentirás que no late igual que ayer... que necesita un sol mañana... Un sol que alumbre algo más que una mirada perdida... algo más que las ideas que, confusas... bailaban en una mente que quería detener el tiempo y meterlo en cajitas de cristal...
Sí... en cajitas que romper contra los muros... Y un mundo dentro de ellas... un mundo que se estaba marchitando como las rosas del jardín de una melodía oscura... sin alma... sin aliento.


Lic.

domingo, 10 de abril de 2011

Brilla la polar
a un centímetro de la Alhambra
-pobre el moro que entregó
las llaves y mil lágrimas.
Aún queda un velo de sueño
por las calles y sus caminos,
marionetas, pompas, una plaza,
pero falta una sonrisa verde conmigo.
Miro a la diosa frente a frente
y me rindo ante su propuesta:
me cuelo en su alma, indago
en sus fuentes, flores y puertas.
En la lluvia del último día
la tranquilizo con una promesa:
volveré para amar en silencio
el color de su piel bermeja.


Flaca Beltenebra.

sábado, 9 de abril de 2011

Llévame a los bares más oscuros.
Vamos a fumarlos la ciudad.
Vamos a bebernos tú y yo el mundo.
Vamos a esquivar la soledad.
Vamos a dormir en los portales,
allá donde nadie pueda entrar.
Cantaremos cuentos por las calles
de esos que siempre terminan mal.


Raúl Gutiérrez.
Rulo.

jueves, 7 de abril de 2011

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si se saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor de fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.


Julio Cortázar.
Rayuela.

miércoles, 6 de abril de 2011

Había olvidado el futuro que le esperaba junto a ella. La noche grisácea era de film clásico y la lluvia pesaba como la conciencia. Fumaba cobijado en una parada de autobús, esperando. Las lágrimas de ella estaban presentes. Sólo bastaron unas pocas palabras y un silencio póstumo para hacerlas crecer y, como consecuencia, recordar a Norma Desmond en sus ojos. El cigarrillo consumía. Ella llegó tarde y no le importó. Ella sabía a lo que iba. Había creído promesas fecundadas por la desidia, por la vanidad, por el vacío. Promesas que morirían vírgenes. Habría comprado con un franco sus pensamientos, para ver cuan podrido estaba su interior. Su odio era palpable, su tristeza invisible. También ella fumaba, en la ventana de su habitación, rodeando sus rodillas. También fumaba, exhalando el futuro que esperaba junto a él.


A.
Y entre esa tormenta de personas que corren por las calles atadas a sus horarios laborales, cada una como gota de lluvia entre esa gran nube que es esta ciudad tan madrugadora. Yo, siempre deseo encontrarme con la sencillez de sus ojos que no piden monedas, si no es para observar una fotografía, leer un poema o ver como la espuma hierve sobre el café. Siempre, entre tantos sueños rotos o heridos, yo, busco encontrarme con los suyos que de tan intactos son el ejemplo perfecto de la esperanza poética que aún tengo.

En un semáforo, un cruce, una tienda quizás, que importa, la busco y sé que me busca, pero los polares y kamikazes están marcados por la dificultad de sus encuentros y sin embargo, de tan enamorados, no podemos dejar de buscarnos ya sea mañana, tarde, o noche, tiemblen los raíles o los aviones a la argentina, nuestras mentes siempre llegan a Roma, haciendo escala la mía, antes, en Paula.

martes, 5 de abril de 2011

Mi amiga y nada más,
¿qué me dices si te digo, la verdad?
¿acaso no me ves?,
memorizándote los poros
desde el pelo a tus pies
vuelves a aparecer
en cada palmo de mi cama
antes del amanecer
luego despierto,
entro en razón
y maldigo no tener el valor.


El Niño de la Hipoteca.

lunes, 4 de abril de 2011

Adivinanza

Volátil, impredecible, nos hace esclavos y al mismo tiempo libres. Es lo que te hace feliz y compañero del sacrificio. Su ausencia torna al mundo oscuro, violento, dominado por políticos corruptos, e indaga en tu corazón hasta sacar lo peor de uno mismo. Eterno rival del odio.
Poseerlo es arriesgado, loco, a veces sucio, a veces puro. Causante del peor dolor jamás visto y de la muerte prematura del alma.
Algo tan difícil de controlar... desajusta tus planes, desconcierta. Porque al fin y al cabo no somos dueños de nosotros mismos, no. Sólo tenemos el control de una pequeñísima parte, quizás la más vistosa, pero nada comparable a la que no dominamos. El hombre poderoso no es el que controla su mente, sino el que lo posee.
Tiene la virtud de perdonar y de ser perdonado. Puede generar pasión y despojar a los infelices de sus prejuicios. Nos hace a todos iguales, pero no todo el mundo renuncia a lo banal y se somete a su juicio.

(El amor)


Ziah.

domingo, 3 de abril de 2011

A medida que mi fama creció, creció mi ego.
Y mi ego mi alma al diablo ofreció, le pegó fuego.
En este fuego ardí...


Javier Ibarra.
Kase.O

sábado, 2 de abril de 2011

A veces te veo en mis noches más largas
y rezo por no verte en las calles solitarias.
Sin embargo hace tiempo que no te veo,
y parece que necesito más que nunca tu rostro.
Una mirada, una sonrisa, o una cara triste.
Pero eres tan puñetera,
tan jodidamente destructora,
que en mis noches más largas me das un beso y me sonríes
y en las calle solitarias se agotaron las miradas.
No sé qué me jode más, si tu presencia o tu ausencia.
¿Qué es mejor? ¿pegar un tiro en tu corazón
o dejar que sigas disparando al mío?
Nada queda de lo que fue,
nada será de lo que no es.

El uno es el número cuando estás solo.


K. Marte

fustrACCIÓN

"¿Por qué ya no escribes?" "Porque tengo miedo" "¿De qué", "...de no, de no estar a la altura" " ¿a la altura de quién? ¿de Paula?", "no, a la altura de mis manos, de cada uno de mis folios, a la altura de mis pensamientos, de la tinta que gasto, de mis ideas, a la altura de mis personajes, sus historias, sus paisajes, el ambiente, a la altura del teclado del ordenador, de la pantalla del ordenador, los ojos y las manos del lector, de su crítica y como no, a la altura de Paula, me asesinaría decepcionarla..." "es imposible que puedes decepcionarla, Álvaro...". "Pero es muy fácil pedir la escritura, ser escritor ahora tiene todos los mismos pasos que hacerse un blog, es, es ridículo, no es sólo las palabras, su contenido o forma, lo es todo, lo es, es un ático demasiado alto para mi metro setenta y algo, nunca he sabido escalar, ascender o sentirme por encima, a la altura..." "pero no puedes seguir así..." "lo sé, por eso no escribo, pretendo ordenarme antes la cabeza que las manos, ¿entiendes? Y cuando tenga algo, algo, una escalera, poder llegar."


Otto Polar.

jueves, 31 de marzo de 2011

Tengo ronca el alma de quererte
en esta soledad llena que me ahoga;
tengo los ojos llenos de luz de imaginarte
y tengo los ojos ciegos de no verte;
tengo mi cuerpo abandonado al abandono
y tengo mi cuerpo tiritando de no poder tocarte;
tengo la voz tosca de hablar con tanta gente
y tengo la voz preciosa de cantarte;
tengo las manos agrietadas de la escarcha
y tengo las manos suaves de en el cielo acariciarte;
tengo soledad, luz, alegría, tristeza,
rebeldías, amor, sonrisas y lágrimas.
Y también te tengo a ti, preciosa,
caminando por las venas con mi sangre.


Manolo Chinato

miércoles, 30 de marzo de 2011

Ponme la venda.
Apaga las luces.
Ven.
Aráñame.
Muérdeme.
Grítame.
Pero sobre todo.
Apaga las luces.


S.B.

martes, 29 de marzo de 2011

Querido Capitalismo:

Retroceso bajo el nombre del desarrollo... curioso, ¿verdad?
En la Antigüedad pagaban a filósofos por investigar, por escribir, por crear arte, por pensar; y ahora debemos pagar por cada palabra que se nos dice, ni siquiera nos enseñan a pensar sino lo que otros han pensado. Pagar por libros, por entrar a la universidad, por disfrutar de un cuadro... para no llegar a ser una persona, tan sólo una simple máquina programada para producir (más por menos) para la sociedad.
Gracias, Capitalismo, por sustituir una mente rebosante de ideas por bolsillos atestados de papeles que, desgraciadamente, no son poemas. Los segundos los pueden robar, o perderlos, apostarlos en una noche al rojo u olvidarlos en un bar. Pero los primeros nunca los podrán arrebatar ni se pueden perder; son lo que uno es realmente.
Una verdadera pena que se valore más lo físico como riqueza que lo que vive tras la piel.


Flaca Beltenebra.

sábado, 26 de marzo de 2011

Better together

Better together.
This is it.
Just you and me.
Maybe we're one
but I see that we're two,
two lovers, two suns in June
Dark and light. Black and white.
Better together. Sky and moon.


Michael von Unamoon.

miércoles, 23 de marzo de 2011

Fumemos en paz como si nos fuese la vida en ello.
Afuera se hizo la guerra pero tu cama es metralla para mi cuerpo de cera.
Vienen por nosotros pero nos da tiempo a terminar de amarnos.
Por si aún no hemos empezado.
Ráyame tu poema favorito entre un brazo y el bazo.
Lámeme del cuello al extremo del verso, a la punta de mis dedos
La luz arde en la noche y se oyen misiles cerca de tu pecho.
Coges un papel y escribes mi nombre.
Yo lo arrugo y lo hago volar.
Me miras. Me besas. Me miras. Me besas.
Me miras.
Una bala te despeina. Comparto tus besos con una botella.
Ella gana. Siempre gana.
A la muralla.
Ahora te ríes de mi corazón coraza.
Cuando te bailan las balas mientras apagas la llama.
Una impacta y te sacude las entrañas.
Me besas.
Te miro.
Me besas.
Te beso.
Te miro.
Te beso. Te beso. Te beso.
Te miro.


enc.

martes, 22 de marzo de 2011

Miles de pájaros en la cabeza mientras yo escribo y me fundo en un mar de tópicos. Al fin y al cabo tópicos. Sé que todo está inventado. Sé que nadie será como los que ya han sido. En eso reside el reto. Llegaré a lo más alto. No basta con creer; ni con soñar; hay que hacer. Y yo aquí sentado con pájaros en la cabeza mientras el tiempo me asesina por la espalda. ¡Actúa!


A.

domingo, 20 de marzo de 2011

Hoy Murcia tenía luz granadina
dorada y mora
como enamoradiza
envuelta de edificios lisos;

Entonces Granada olía a oriente
un poco accidental,
entre huertos y arabescos
a mí volvía.

Pero querida:
sólo seré fiel a un lugar,
aun bailando entre mares
dejándome la vida y el respirar.


Jass.

Peregrino

¿Volver? Vuelva el que tenga,
Tras largos años, tras un largo viaje,
Cansancio del camino y la codicia
De su tierra, su casa, sus amigos,
Del amor que al regreso fiel le espere.

Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre, mozo o viejo,
Sin hijo que te busque, como a Ulises,
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino más fácil,
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,

Tus ojos frente a lo antes nunca visto.



Luis Cernuda.

viernes, 18 de marzo de 2011

Edgar Allan Poe Sía

Edgar Allan Poe Sía
aludió otra vez más
con sutil pleitesía
a un sin fin de emociones orgasmizantes
inventando palabrejas
mientras le perseguían las abejas
por haber cogido sin permiso la miel
para su gato, su obra y para él.

Siguiendo el mapa
y el tic tac de debajo de su almohada
soñó con un gato negro y con un cuervo
que solía decirle mañana será jueves negro.

Nunca más, volverá a (sufrir) soñar nuestro querido
Edgar Allan Poe Sía con el pajarraco
que le hacía caer en la esquizofrénica razón de ser humano.
Pronto nos cogeremos de la mano.
Nunca más nos amaremos tanto.


Amour Psyche.
Tantas palabras luchan y mueren por existir
que nunca existen.
Tantas luchan y mueren, tantas dejan cicatrices
como cuando te miro, y no te escribo.
Como cuando te pienso y no te escribo.
Son tantas las que ni llegan a ser
que muero en mí pues me voy en ellas.
Cómo se llama el viento que en otoño
nos abre paso desterrando las hojas secas.
Cómo se llama ese frío que asesina
de soledad a las farolas.
Se nos va el oxígeno
y con él todo lo que podemos ser
para llegar a ser.


A.

miércoles, 16 de marzo de 2011

El Extranjero

-Dime, hombre, enigmático, ¿a quién amas tú más? ¿A tu padre, a tu madre, a tu hermana, a tu hermano?
-Yo no tengo ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
-¿A tus amigos?
-Os servís de una palabra cuyo sentido desconozco hasta hoy.
-¿A tu patria?
-Ignoro bajo qué latitud está situada.
-¿La belleza?
-De buena gana la amaría, diosa e inmortal.
-¿El oro?
-Lo odio, como vosotros odiáis a Dios.
-¿Pues qué es lo que amas, extraordinario extranjero?
-¡Amo las nubes..., las nubes que pasan... allá lejos... las maravillosas nubes!


Charles Baudelaire.

Viceversa

Tengo miedo de verte,
necesidad de verte,
esperanza de verte,
desazones de verte.

Tengo ganas de hallarte,
preocupación de hallarte,
certidumbre de hallarte,
pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte,
alegría de oírte,
buena suerte de oírte,
y temores de oírte.

O sea,
resumiendo,
estoy jodido,
y radiante,
quizá más lo primero,
que lo segundo,
y también,
viceversa.


Mario Benedetti.

lunes, 14 de marzo de 2011

La foto salió movida.

Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo está algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para qué. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles.


Julio Cortázar.

domingo, 13 de marzo de 2011

La noche morirá

¿Dónde hierve la culpa?
Los artefactos no echan mano,
ni una ni dos,
de los corazones
faltos de capacidad,
excesos de orgullo.

Vuelven los cariños esterilizados,
ávidos de odio.
Vuelven las nanas y las noches,
pero ya en adulto.
¿Volverá la culpa?

Las sombras son las circunstancia
en el patio
y en las jodidas ganas
en el espacio que conocemos
y el tiempo
que ignoramos.


Jass.

sábado, 12 de marzo de 2011

Hice un trato con tu piel
es rozar la mía
y estallar en llamas.

Si cuando no duermes en mi cama
te echa de menos
hasta la almohada.

Claro que eres lo más bello
que he visto
en esta vida tan perra,
por qué si no
te iba a abrazar yo
con tanta fuerza.

Nací un 3 de agosto
soy adicto al sudor
y la mezcla del de los dos
es mi sabor preferido.

Estoy colgado de tu cuerda,
y no me importa el aire,
pásame el cigarrillo
y bésame en mitad del baile.

Gotham puede esperarme.
Somos tú y yo
y todo el tiempo por delante.
Leaving Murcia.
Un chupito tras otro
y caer entre risas en tus brazos.


S.B.
Querido Viandante:

Hará ya tiempo que no escribo, el mismo tiempo que vi a un alma deseosa de libre albedrío correr por la Gran Vía a solas.
Sin la más mínima compañía, y yo, como mera espectadora, sentí una enorme responsabilidad de contar esta historia.
A partir de ese día dejé de escribir, ¿de qué me sirve conjugar palabras?, no las necesitamos.
No sé si usted, querido Viandante, lo vio... pero fue un milagro no religioso de la naturaleza.

No he experimentado mejor sensación en toda mi vida... eso era poesía.


Amour Psyche.

jueves, 10 de marzo de 2011

Nosotros

Nosotros, solo nosotros
el mundo era nuestro antojo,
mundo de horizontes rotos,
se volvió a teñir de rojo.

Solo deseo volar. Volar lejos de aquí,
arrastrarte y arrastrarme
a través del cielo añil,
y dejar atrás a todos
a vosotros, a los otros
al mundo en particular
por dormir con tus caricias
por poder tranquilo amar.

Solo deseo volar. ¿Tanto pido?
Pues parece que he perdido,
el destino actúa así:
te enamora con sus sueños
y acabas bañado en carmín.


Michael von Unamoon.

miércoles, 9 de marzo de 2011

Y qué lento fumabas.
Y cuánto te miraba.
Nos íbamos a desgastar.
Tú los labios de besar boquillas.
Yo los ojos de mirar el mar.
Bandera blanca. Bandera blanca, amor.
Pides tregua y no la tengo.
Te doy mi brújula
y mi cruce de caminos
mi puño de libertad,
y cada uno de mis sueños perdidos.
Bandera negra. Bandera negra, amor.
Y después de la tormenta
qué lento fumabas:
me quemaste con el humo.
Sin querer, me amabas.
Y bandera roja, bandera roja. Amor.
Sin querer, te quería
y no te quería,
pero quería quererte y quererte fuerte.
Y tú fumabas leve.
Y no hay bandera, amor. No hay bandera.


enc.

Amor

Roma, Mora, Ramo. No tienen relación, aparentemente, con el AMOR, pero sí que tienen que ver. Y mucho. El amor no es sólo físico, amor a una persona a quien besar (aunque roba horas de sueño y sonrisas y felicidad). Es el motor del alma, de los poetas, del arte. Él mueve a amar a las palabras, a una ciudad, a la pintura, a la brisa del mar, a los viernes, al café, al silencio, a la calle del beso, a la música, al color azul. Y, con la misma intensidad, mueve a amar la libertad y odiar la opresión, amar la justicia y odiar la sumisión, amar el vuelo y odiar las cadenas, amar con el alma nuestra madre Tierra.


Flaca Beltenebra.

martes, 8 de marzo de 2011

¿Revolución o sumisión?

Mucha gente, la mayoría, por desgracia, cree que tener a alguien "al mando" es lo que más nos conviene porque, dicen, el poder debe ser administrado.
Dejan que esos personajes que están al mando hagan y deshagan a su antojo, pensando (inocentemente, ¡o no!) que la llamada JUSTICIA recae sobre todos por igual.
Dejan que les roben, que les impongan sus leyes (¡porque son para el bien común!), leyes que les privan de lo más preciado y valioso que tiene una persona, su LIBERTAD.
Libertad para pensar, pues poco a poco van imponiendo sus valores, unos valores que se basan en la codicia, en el poder, en el dinero, en el CAPITALISMO. Estos son valores que justifican las desigualdades, en los que impera la ley del más fuerte, valores que hacen distinciones entre sus propios hijos, haciendo más rico al que ya era rico y hundiendo en la miseria al que nace pobre.

A toda esta gente que se deja manipular y que ante todas las injusticias permanece pasiva, sin inmutarse siquiera, les digo que despierten, que salgan de su letargo y que luchen por su LIBERTAD.

A la gente que piensa como yo, nos llaman revolucionarios, rebeldes sin causa, antisistemas, alborotadores, etc. les digo que sí tenemos una causa, y su grito es REVOLUCIÓN.


Soñando despierto.

Papá cuéntame otra vez

Preguntas,
qué pena,
que sólo Neruda lo sepa,
¿dónde queda la lucha?
La fiereza de las porras
"esos bastones de aboyar ideologías".
En los cráneos de los estudiantes
¿existen ideologías?
O borracheras de clásicos
llenarse la boca de palabras
sin saber luego defenderlas
qué pena
es un fumador, con asma,
un pistolero apuntándose a sí mismo
-ismos son extremos.
Pero las revoluciones de antaño
y las de ahora
papá no son lo mismo.
(Al poeta de la gabardina)


Kid.

lunes, 7 de marzo de 2011

Carlos ya me advertía cantando
lo que él llama el drama de amar,
porque el verbo viene de amargura,
dura droga,  no se puede dejar.

Y como a Robe me sucede,
que sigo buscando el siguiente escalón,
creyendo que quieres verme,
que aún crees en nuestro amor.

Pero sé que no es verdad,

y desde entonces escucho sólo a Nacho
porque juro: “no volverá a suceder”.
Que no quiero que nada ni nadie,
venga y llame a mi puerta otra vez.

Finalmente, llegué a una conclusión:

y es que ahora me hablo sin hablar
lo que todos sentimos igual:
que aunque sólo nos de dolor,
nacemos para amar el amor.

K.Marte


¿Qué advirtió Carlos?: http://www.youtube.com/watch?v=MPKXrFdWH1A
¿Qué le sucede a Robe?: http://www.youtube.com/watch?v=nIlIMnW5h5c
¿Qué dice Nacho?: http://www.youtube.com/watch?v=5zcuQm24Jn0


domingo, 6 de marzo de 2011

O anoche perdí la cordura

O anoche perdí la cordura
O el mundo es malvado:
Hoy me siento más lúcido que nunca,
será que estoy loco.


Michael von Unamoon

Los huecos de mis huesos

Los huecos de mis huesos
voy a rellenar
con tus besos.

Las heridas de mi alma
voy a tapar
con tu saliva.

Arrancar tus pulmones
y poner los mios en su lugar.

Arrancarme la aorta
y coserla en tu cuello.

Para respirar dentro de ti.

Para latir dentro de ti.

Besarte un ojo.
Morderte una oreja.
Lamerte el ombligo.

Voy a encerrar mi corazón entre tus huesos.

                                          S.B.

viernes, 4 de marzo de 2011

Es algo terrible
que no se recuerde
un gesto de cejas o de manos
que no memoricemos los leivmotives personales
que no los añoremos.
Es algo terrible
que no intercambiemos versos,
que no juguemos a mejorarlos,
que no nos entendamos con pocas palabras
(definitivamente,
hay que decir más con menos)
que no escribamos nuestros poemas en las paredes
(trabajamos demasiado).
Es algo terrible
que no nos conozcamos
que no estemos todos enamorados unos de otros
que no sepamos cada detalle, cada chasquido de lengua.
Es algo terrible
que pida tan poco
y resulte tanto.


Ester García Camps.

miércoles, 2 de marzo de 2011

Los Nadie

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir
de pobres,
que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a
cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca.
Ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los
nadie la llamen,
aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie
derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadie: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre,
muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la
prensa local.
Los nadie, que cuestan menos que la bala que los mata.



Eduardo Galeano.

martes, 1 de marzo de 2011

añoranzas...



LODZ DE NOCHE (DEL REVÉS)


En mi siglo veintiuno aquí,

sin drogas, fuera de lugar

eres los one hit wonders y los noventa,

no eres Praga ni Berlín.


Y, sobre todo, tu mal humor.

Característica;

tu prisa estática del funcionario

que también quise superar.

O por tu alma de vagabundo,

por mi inocencia o por tus secuelas o…

¿Te echaría de menos por otra cosa?


Así te echo de menos, Lodz de noche.


Edificios

grises

revolucionados

industrialmente

interminablemente

entre trenes pasando por

cerveza que no probé,

y lluvia y parques de cementerios,

entre perros que siempre quise

que ya quise volver a vivir hace unos años

ahora eres un recuerdo,

pero yo era pequeña y el mundo enorme.


Mueren mis adentros en la gran ciudad,

pero así te echo de menos e idealizo tu hostilidad.


Concluyendo,

la noche a las ocho de la tarde:

todo deriva, todo miedo cuando domina,

las calles son anchas y mi mirada.

Olor a orina,

(¿o narcisos pestilentes? ¿tulipanes en aire frío?)

supuesto muguet en cubos,

y la noche llovida de electricidad.


Jass.

26.ii.2011

Sol de sábado, lluvia de domingo

Lluvia de domingo
Mientras dos niños juegan
A la rayuela
Almas vuelan
Desde aquel 25



Kid Poeta.

lunes, 28 de febrero de 2011

Cada noche, antes de dormir, leo poesía
así, cada mañana, puedo gritarte un verso
de madrugada, al despertar del día.
Un alba me dijiste que no te gustaba
que te leyese a Salinas
y yo
dejé de lado todo el amor,
que la voz a ti ya no debía.
Pero fue la sábana que te cubrió la piel
mientras te daba besos leves,
la que te tapó mientras él moría.
Fuimos de la mano
al mojado entierro
en el que nuestra voz herida
dijo mientras llorábamos
que no podíamos ni sabíamos
amar al amor.
Y es que teníamos ya las manos doloridas
de intentar amarrarnos los corazones
por detrás de la espalda.
Rodearnos los ojos
no debió la razón
entre pared y espada
mientras nos susurraba:
matad al amor,
que es el germen del dolor.













enc.


domingo, 27 de febrero de 2011

Pum

La vida quiere a la muerte,

La muerte espera a la vida,

Desde el parto, la partida,

Hasta el fin, triste y alegre.



Y aquí el amor no es endeble,

sino nexo, celestina,

pasión pasada no olvida

ni cobra, sólo ofrece.



Somos el regalo de aquél

que no es dios, sino existencia,

muchos se equivocan con él.



Y no todos podemos ver

que todo se explica con ciencia

Excepto aquí, que entra Miguel.

A.



Por favor si alguien me oye decír alguna vez que me falta el tiempo, que me golpeé tan fuerte que pierda su noción.
Otto.
Regalarás tu mirada a otro chico cualquiera,
pero en vano, pues aún la guardo en mi cabeza.


K.Marte


***

Viento y tiempo
Tiempo y viento
Todo es eso
Un huracán que pasa rápido y nos hace añorar

Mi pequeño secreto es que
nunca sabrás lo que te quise
ni podrás imaginarlo
por más que el viento agite tu ventana
y el tiempo arañe el frío de mi tumba

Michael von Unamoon

jueves, 24 de febrero de 2011



Quisimos ser Alexander Supertramp.
Quisimos amar París.
Quisimos un verbo en infinitivo y una copa de champán.
Quisimos todo el cine y todo Cortázar.
Apenas soñamos a García Márquez y nos quedamos
no cien
no diez
ni tres
años en soledad.
Pero sonaba Bunbury y me enamoré de la guitarra.
De la cerveza fría en noches de invierno aún más frío
entre tus manos.
Tiritamos mientras temblábamos.
Y prendió la luna y ardió y amaneció de noche.
Y Nacho me gritaba al oído.
Morir o matar.
Y que yo no soy poeta, joder.
Ni creo en el amor, ni juego a las cartas ni apuesto al más alto.
Yo tiro los dados,
porque quisimos querernos.
Y nos salió de canto.
Quisimos un infinito.
Y nos truncó el número primo.















enc.



lunes, 21 de febrero de 2011

Banksy's Exit Throught The Gift Shop




Todo tiene un inicio... y quizá el nuestro esté cerca de aquí. De este mensaje que un día uno de nosotros recibió e hizo crecer.



"EL ARTE VIVE EN LA CALLE Y MUERE EN LOS MUSEOS"

jueves, 17 de febrero de 2011

Calle Numen Vol. 7

La vida es un tic-tac en los huesos.
Un talibán enamorado.
Rayar tu nombre en la pared.
O un suicida por besos.
Un kamikaze que grita antes de chocar,
un poeta sin voz,
el pesebre de una Navidad con calor.
La vida es la noche,
la luna menguante
y los dientes amarillos de las estrellas palpitantes.
Y fumar de madrugada mirando por la ventana.
O es mi verso que se posa,
y ya no sé si tiene alas,
o sólo solloza
porque no es capaz de salir de mi boca.
¿Y tú eres poeta?
Tú eres poeta cuando
las balas rebotan en la coraza
que abolla la razón
o el corazón
y te nace una palabra.
Aún no es primavera,
y ya andas regalando flores.

enc.



¿Qué pretendemos?
Si ni siquiera somos eternos.
Que la humanidad nos recuerde
en vez de al campo verde.
¿Qué pretendemos?
Pues somos efímeros.
Muerte a quien nos quiere.
Veneración al que nos hiere.
¿Qué es lo que valemos?
Nada ante el mundo
y todo ante la nada.
Podemos amarnos y venerarnos,
aunque después hacernos daño.
¿Qué pretendemos?
Si ni siquiera somos eternos.
Gritar, amar, copular...
Correr, obtener, hacer el mal...
Sentir, huir, escribir...
en definitiva
pretendemos vivir.

Amour Psyche.


Las lágrimas son como un suero
rasgando mi cristalino,
un crisantemo en veneno,
un fastuoso felino.
Las lágrimas son fronterizas,
entre un pasado difícil
y entre un futuro con risas.
Lo maravilloso de aquellas radica
en lo que un lagrimal siempre explica:
El llanto es color alegría.

Unamoon.


¡Eh, tú! ¡Hijo puta!
Colecciono un botón por cada beso no dado.
Me dijo: "necesitas amor", pero al final ella también me dio de lado.
Bebo mis penas, y la sangre de mis venas se congela
en cualquier acera, a la espera de que vuelva
pero no lo hace y me alimento de mis miedos.
Ni familia, ni credo, ni dinero, lo único que tenemos es tiempo
y lo estamos perdiendo por momentos...
Por momentos te quiero
y otros desearía que ardieras en el infierno. Por no mirarme
como yo te miro.
Por no responderme cuando te tiro, por el ígneo giro que tornó
nuestro destino.
Siempre estaremos juntos y siempre estaremos lejos.
Incluso cuando beso tus labios me parece que beso un reflejo de lo que fuimos.
Quizás solo nos estamos haciendo viejos y huimos de nuestro destino.
Quizás debamos cambiar de sueños y no exista el amor eterno.

S.B.


DÉJAME...
...navegar en tu verde
y yo te prometo
llevarte a volar
por el nocturno cielo
con aviones de papel,
de esos que me mandabas
una mañana lluviosa
a través de la ventana.
¡Venga, valiente!

Flaca Beltenebra.


Luego me llamarán para que les cuente cuentos
se han olvidado de soñar
¿y cuál de ellos vivirá?
cuando la vida se haga sueño.

Otto Polar.


domingo, 6 de febrero de 2011

Calle Numen Vol. 6

Entre las rejas,
de tus cejas,
me escondo a veces,
y me quedo,
si me dejas,
con mi mirada mestiza,
que en la tuya se refleja.


Drama.



Un hombre rompe ese silencio del autobús con una cancioncilla. Resulta agradable ver a alguien feliz entre tantas caras largas enfadadas con el mundo.
Se aproxima a mí y se acomoda en un asiento cercano, lo suficiente como para que me dé cuenta de que esa alegría es fruto del alcohol, de que todo es mentira. Y es una pena.
Es una pena que la única manera de parecer feliz hoy en día sea en la soledad de una barra de bar, una pena que se sustituyan sentimientos por fórmulas matemáticas carentes de sentido moral, que ya no se disfrute con los versos de un loco poeta, que no se pase tiempo con los seres amados, que no nos hagan sonrojar las bonitas sonrisas de un viandante...
En definitiva, es una pena que no se valore nada de lo que se tiene o, mejor aún, de lo que se puede conseguir. Menos mal que aún me quedan razones para sonreír. La alegría de mi hermana, el abrazo de la amistad, los besos y sonrisas del amor, el verano con el chico marrón, la poesía de Álvaro, un café, un libro en una plaza adoquinada, el gato de mi armario, las risas, una nota escrita con prisa pero con buena letra de mi abuela -Estoy fuera. La comida está hecha.-, los recuerdos italianos, escribir, sentir el mar en mi piel...
Menos mal que aún me quedan motivos para sonreír.


Flaca Beltenebra.



Podríamos vivir como poetas
en un mundo bohemio
lleno de inexistencia
y que en las aguas disturbias
que caen de la lluvia
viésemos la furia de cada verso
percibiendo belleza de esmeralda joven
como dijo aquél poeta
y que fluyan las palabras
entre tu cuerpo y el mío
como un torrente de agua viva.
Nos nutrimos de nuestra pasión,
nos nutrimos del elixir de inmortales dioses,
de la canción...
Podríamos vivir como poetas
como decía aquella remota canción
que íbamos cantando
de nación en nación.


Amour Psyche.



Tinta, pluma y papel.
Dame nada más que eso,
y en un solo verso,
yo te doy todo un universo.


Tana.



¿Qué queda de lo que una vez fue?
¿Qué fue de lo que una vez se quiso?
¿Qué se quiere de dónde no queda nada,
pues si nada de dónde todo se quiso?

¿Qué fue de un "tú y yo" perdido?
¿Dónde se fue ese acorde,
si acorde a lo sucedido,
todo está muerto pero todo lo ha vivido?

¿Qué fue de la vida de esas sonrisas?
¿Qué fue de aquellas eternas?
Murieron en su propia alegría
porque nada tendría que haber sido.

Mas, ¿qué fue de lo que no llegó a ser?
¿Por qué aparece lo que nunca quise?
Pero si hablo de ti, ¿por qué cariño?
¿Por qué me dejaste si sentías lo mismo?

Quizás sea eso... que tú ya no recuerdas y yo no puedo olvidar.


K.Marte.



Viva el poeta camuflado.
Atrás quedó el tiempo
y lo explícito, el afán de disimular.
El niño quiso tocar la luna.
Pero ahora es la inapariencia,
la diferencia, la sonrisa de arcilla.
El llanto ajeno como lluvia sobre nosotros.
La vida de la mano, y
la muerte trabajando
y aún con tiempo para su casual correspondencia.
Y
el verso.
El verso entre la ciudad difusa.
El verso, el poeta que lo encarna
y todo lo que no parece.


A.