Tengo ronca el alma de quererte
en esta soledad llena que me ahoga;
tengo los ojos llenos de luz de imaginarte
y tengo los ojos ciegos de no verte;
tengo mi cuerpo abandonado al abandono
y tengo mi cuerpo tiritando de no poder tocarte;
tengo la voz tosca de hablar con tanta gente
y tengo la voz preciosa de cantarte;
tengo las manos agrietadas de la escarcha
y tengo las manos suaves de en el cielo acariciarte;
tengo soledad, luz, alegría, tristeza,
rebeldías, amor, sonrisas y lágrimas.
Y también te tengo a ti, preciosa,
caminando por las venas con mi sangre.

Manolo Chinato

Ponme la venda.
Apaga las luces.
Ven.
Aráñame.
Muérdeme.
Grítame.
Pero sobre todo.
Apaga las luces.

S.B.

Querido Capitalismo:

Retroceso bajo el nombre del desarrollo... curioso, ¿verdad?
En la Antigüedad pagaban a filósofos por investigar, por escribir, por crear arte, por pensar; y ahora debemos pagar por cada palabra que se nos dice, ni siquiera nos enseñan a pensar sino lo que otros han pensado. Pagar por libros, por entrar a la universidad, por disfrutar de un cuadro... para no llegar a ser una persona, tan sólo una simple máquina programada para producir (más por menos) para la sociedad.
Gracias, Capitalismo, por sustituir una mente rebosante de ideas por bolsillos atestados de papeles que, desgraciadamente, no son poemas. Los segundos los pueden robar, o perderlos, apostarlos en una noche al rojo u olvidarlos en un bar. Pero los primeros nunca los podrán arrebatar ni se pueden perder; son lo que uno es realmente.
Una verdadera pena que se valore más lo físico como riqueza que lo que vive tras la piel.

Flaca Beltenebra.

Better together

Better together.
This is it.
Just you and me.
Maybe we're one
but I see that we're two,
two lovers, two suns in June
Dark and light. Black and white.
Better together. Sky and moon.

Michael von Unamoon.

Fumemos en paz como si nos fuese la vida en ello.
Afuera se hizo la guerra pero tu cama es metralla para mi cuerpo de cera.
Vienen por nosotros pero nos da tiempo a terminar de amarnos.
Por si aún no hemos empezado.
Ráyame tu poema favorito entre un brazo y el bazo.
Lámeme del cuello al extremo del verso, a la punta de mis dedos
La luz arde en la noche y se oyen misiles cerca de tu pecho.
Coges un papel y escribes mi nombre.
Yo lo arrugo y lo hago volar.
Me miras. Me besas. Me miras. Me besas.
Me miras.
Una bala te despeina. Comparto tus besos con una botella.
Ella gana. Siempre gana.
A la muralla.
Ahora te ríes de mi corazón coraza.
Cuando te bailan las balas mientras apagas la llama.
Una impacta y te sacude las entrañas.
Me besas.
Te miro.
Me besas.
Te beso.
Te miro.
Te beso. Te beso. Te beso.
Te miro.

enc.

Miles de pájaros en la cabeza mientras yo escribo y me fundo en un mar de tópicos. Al fin y al cabo tópicos. Sé que todo está inventado. Sé que nadie será como los que ya han sido. En eso reside el reto. Llegaré a lo más alto. No basta con creer; ni con soñar; hay que hacer. Y yo aquí sentado con pájaros en la cabeza mientras el tiempo me asesina por la espalda. ¡Actúa!

A.

Hoy Murcia tenía luz granadina
dorada y mora
como enamoradiza
envuelta de edificios lisos;

Entonces Granada olía a oriente
un poco accidental,
entre huertos y arabescos
a mí volvía.

Pero querida:
sólo seré fiel a un lugar,
aun bailando entre mares
dejándome la vida y el respirar.

Jass.

Peregrino

¿Volver? Vuelva el que tenga,
Tras largos años, tras un largo viaje,
Cansancio del camino y la codicia
De su tierra, su casa, sus amigos,
Del amor que al regreso fiel le espere.

Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre, mozo o viejo,
Sin hijo que te busque, como a Ulises,
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino más fácil,
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,

Tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Luis Cernuda.

Edgar Allan Poe Sía

Edgar Allan Poe Sía
aludió otra vez más
con sutil pleitesía
a un sin fin de emociones orgasmizantes
inventando palabrejas
mientras le perseguían las abejas
por haber cogido sin permiso la miel
para su gato, su obra y para él.

Siguiendo el mapa
y el tic tac de debajo de su almohada
soñó con un gato negro y con un cuervo
que solía decirle mañana será jueves negro.

Nunca más, volverá a (sufrir) soñar nuestro querido
Edgar Allan Poe Sía con el pajarraco
que le hacía caer en la esquizofrénica razón de ser humano.
Pronto nos cogeremos de la mano.
Nunca más nos amaremos tanto.

Amour Psyche.

Tantas palabras luchan y mueren por existir
que nunca existen.
Tantas luchan y mueren, tantas dejan cicatrices
como cuando te miro, y no te escribo.
Como cuando te pienso y no te escribo.
Son tantas las que ni llegan a ser
que muero en mí pues me voy en ellas.
Cómo se llama el viento que en otoño
nos abre paso desterrando las hojas secas.
Cómo se llama ese frío que asesina
de soledad a las farolas.
Se nos va el oxígeno
y con él todo lo que podemos ser
para llegar a ser.

A.

El Extranjero

-Dime, hombre, enigmático, ¿a quién amas tú más? ¿A tu padre, a tu madre, a tu hermana, a tu hermano?
-Yo no tengo ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
-¿A tus amigos?
-Os servís de una palabra cuyo sentido desconozco hasta hoy.
-¿A tu patria?
-Ignoro bajo qué latitud está situada.
-¿La belleza?
-De buena gana la amaría, diosa e inmortal.
-¿El oro?
-Lo odio, como vosotros odiáis a Dios.
-¿Pues qué es lo que amas, extraordinario extranjero?
-¡Amo las nubes..., las nubes que pasan... allá lejos... las maravillosas nubes!

Charles Baudelaire.

Viceversa

Tengo miedo de verte,
necesidad de verte,
esperanza de verte,
desazones de verte.

Tengo ganas de hallarte,
preocupación de hallarte,
certidumbre de hallarte,
pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte,
alegría de oírte,
buena suerte de oírte,
y temores de oírte.

O sea,
resumiendo,

estoy jodido,

y radiante,
quizá más lo primero,
que lo segundo,
y también,
viceversa.

Mario Benedetti.

La foto salió movida.

Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo está algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para qué. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles.

Julio Cortázar.

La noche morirá

¿Dónde hierve la culpa?
Los artefactos no echan mano,
ni una ni dos,
de los corazones
faltos de capacidad,
excesos de orgullo.

Vuelven los cariños esterilizados,
ávidos de odio.
Vuelven las nanas y las noches,
pero ya en adulto.
¿Volverá la culpa?

Las sombras son las circunstancia
en el patio
y en las jodidas ganas
en el espacio que conocemos
y el tiempo
que ignoramos.

Jass.

Hice un trato con tu piel
es rozar la mía
y estallar en llamas.

Si cuando no duermes en mi cama
te echa de menos
hasta la almohada.

Claro que eres lo más bello
que he visto
en esta vida tan perra,
por qué si no
te iba a abrazar yo
con tanta fuerza.

Nací un 3 de agosto
soy adicto al sudor
y la mezcla del de los dos
es mi sabor preferido.

Estoy colgado de tu cuerda,
y no me importa el aire,
pásame el cigarrillo
y bésame en mitad del baile.

Gotham puede esperarme.
Somos tú y yo
y todo el tiempo por delante.
Leaving Murcia.
Un chupito tras otro
y caer entre risas en tus brazos.

S.B.

Querido Viandante:

Hará ya tiempo que no escribo, el mismo tiempo que vi a un alma deseosa de libre albedrío correr por la Gran Vía a solas.
Sin la más mínima compañía, y yo, como mera espectadora, sentí una enorme responsabilidad de contar esta historia.
A partir de ese día dejé de escribir, ¿de qué me sirve conjugar palabras?, no las necesitamos.
No sé si usted, querido Viandante, lo vio... pero fue un milagro no religioso de la naturaleza.

No he experimentado mejor sensación en toda mi vida... eso era poesía.

Amour Psyche.

Nosotros

Nosotros, solo nosotros
el mundo era nuestro antojo,
mundo de horizontes rotos,
se volvió a teñir de rojo.

Solo deseo volar. Volar lejos de aquí,
arrastrarte y arrastrarme
a través del cielo añil,
y dejar atrás a todos
a vosotros, a los otros
al mundo en particular
por dormir con tus caricias
por poder tranquilo amar.

Solo deseo volar. ¿Tanto pido?
Pues parece que he perdido,
el destino actúa así:
te enamora con sus sueños
y acabas bañado en carmín.

Michael von Unamoon.

Y qué lento fumabas.
Y cuánto te miraba.
Nos íbamos a desgastar.
Tú los labios de besar boquillas.
Yo los ojos de mirar el mar.
Bandera blanca. Bandera blanca, amor.
Pides tregua y no la tengo.
Te doy mi brújula
y mi cruce de caminos
mi puño de libertad,
y cada uno de mis sueños perdidos.
Bandera negra. Bandera negra, amor.
Y después de la tormenta
qué lento fumabas:
me quemaste con el humo.
Sin querer, me amabas.
Y bandera roja, bandera roja. Amor.
Sin querer, te quería
y no te quería,
pero quería quererte y quererte fuerte.
Y tú fumabas leve.
Y no hay bandera, amor. No hay bandera.

enc.

Amor

Roma, Mora, Ramo. No tienen relación, aparentemente, con el AMOR, pero sí que tienen que ver. Y mucho. El amor no es sólo físico, amor a una persona a quien besar (aunque roba horas de sueño y sonrisas y felicidad). Es el motor del alma, de los poetas, del arte. Él mueve a amar a las palabras, a una ciudad, a la pintura, a la brisa del mar, a los viernes, al café, al silencio, a la calle del beso, a la música, al color azul. Y, con la misma intensidad, mueve a amar la libertad y odiar la opresión, amar la justicia y odiar la sumisión, amar el vuelo y odiar las cadenas, amar con el alma nuestra madre Tierra.

Flaca Beltenebra.

¿Revolución o sumisión?

Mucha gente, la mayoría, por desgracia, cree que tener a alguien "al mando" es lo que más nos conviene porque, dicen, el poder debe ser administrado.
Dejan que esos personajes que están al mando hagan y deshagan a su antojo, pensando (inocentemente, ¡o no!) que la llamada JUSTICIA recae sobre todos por igual.
Dejan que les roben, que les impongan sus leyes (¡porque son para el bien común!), leyes que les privan de lo más preciado y valioso que tiene una persona, su LIBERTAD.
Libertad para pensar, pues poco a poco van imponiendo sus valores, unos valores que se basan en la codicia, en el poder, en el dinero, en el CAPITALISMO. Estos son valores que justifican las desigualdades, en los que impera la ley del más fuerte, valores que hacen distinciones entre sus propios hijos, haciendo más rico al que ya era rico y hundiendo en la miseria al que nace pobre.

A toda esta gente que se deja manipular y que ante todas las injusticias permanece pasiva, sin inmutarse siquiera, les digo que despierten, que salgan de su letargo y que luchen por su LIBERTAD.

A la gente que piensa como yo, nos llaman revolucionarios, rebeldes sin causa, antisistemas, alborotadores, etc. les digo que sí tenemos una causa, y su grito es REVOLUCIÓN.

Soñando despierto.

Papá cuéntame otra vez

Preguntas,
qué pena,
que sólo Neruda lo sepa,
¿dónde queda la lucha?
La fiereza de las porras
"esos bastones de aboyar ideologías".
En los cráneos de los estudiantes
¿existen ideologías?
O borracheras de clásicos
llenarse la boca de palabras
sin saber luego defenderlas
qué pena
es un fumador, con asma,
un pistolero apuntándose a sí mismo
-ismos son extremos.
Pero las revoluciones de antaño
y las de ahora
papá no son lo mismo.
(Al poeta de la gabardina)

Kid.

Carlos ya me advertía cantando

lo que él llama el drama de amar,

porque el verbo viene de amargura,

dura droga,  no se puede dejar.

Y como a Robe me sucede,

que sigo buscando el siguiente escalón,

creyendo que quieres verme,

que aún crees en nuestro amor.

Pero sé que no es verdad,

y desde entonces escucho sólo a Nacho

porque juro: “no volverá a suceder”.

Que no quiero que nada ni nadie,

venga y llame a mi puerta otra vez.

Finalmente, llegué a una conclusión:

y es que ahora me hablo sin hablar

lo que todos sentimos igual:

que aunque sólo nos de dolor,

nacemos para amar el amor.

K.Marte

¿Qué advirtió Carlos?: http://www.youtube.com/watch?v=MPKXrFdWH1A
¿Qué le sucede a Robe?: http://www.youtube.com/watch?v=nIlIMnW5h5c
¿Qué dice Nacho?: http://www.youtube.com/watch?v=5zcuQm24Jn0

O anoche perdí la cordura

O anoche perdí la cordura
O el mundo es malvado:
Hoy me siento más lúcido que nunca,
será que estoy loco.

Michael von Unamoon

Los huecos de mis huesos

Los huecos de mis huesos

voy a rellenar

con tus besos.

Las heridas de mi alma

voy a tapar

con tu saliva.

Arrancar tus pulmones

y poner los mios en su lugar.

Arrancarme la aorta

y coserla en tu cuello.

Para respirar dentro de ti.

Para latir dentro de ti.

Besarte un ojo.

Morderte una oreja.

Lamerte el ombligo.

Voy a encerrar mi corazón entre tus huesos.

                                          S.B.

Es algo terrible
que no se recuerde
un gesto de cejas o de manos
que no memoricemos los leivmotives personales
que no los añoremos.
Es algo terrible
que no intercambiemos versos,
que no juguemos a mejorarlos,
que no nos entendamos con pocas palabras
(definitivamente,
hay que decir más con menos)
que no escribamos nuestros poemas en las paredes
(trabajamos demasiado).
Es algo terrible
que no nos conozcamos
que no estemos todos enamorados unos de otros
que no sepamos cada detalle, cada chasquido de lengua.
Es algo terrible
que pida tan poco
y resulte tanto.

Ester García Camps.

Los Nadie

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir
de pobres,
que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a
cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca.
Ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los
nadie la llamen,
aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie
derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadie: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre,
muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la
prensa local.
Los nadie, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano.

añoranzas...

LODZ DE NOCHE (DEL REVÉS)

En mi siglo veintiuno aquí,

sin drogas, fuera de lugar

eres los one hit wonders y los noventa,

no eres Praga ni Berlín.

Y, sobre todo, tu mal humor.

Característica;

tu prisa estática del funcionario

que también quise superar.

O por tu alma de vagabundo,

por mi inocencia o por tus secuelas o…

¿Te echaría de menos por otra cosa?

Así te echo de menos, Lodz de noche.

Edificios

grises

revolucionados

industrialmente

interminablemente

entre trenes pasando por

cerveza que no probé,

y lluvia y parques de cementerios,

entre perros que siempre quise

que ya quise volver a vivir hace unos años

ahora eres un recuerdo,

pero yo era pequeña y el mundo enorme.

Mueren mis adentros en la gran ciudad,

pero así te echo de menos e idealizo tu hostilidad.

Concluyendo,

la noche a las ocho de la tarde:

todo deriva, todo miedo cuando domina,

las calles son anchas y mi mirada.

Olor a orina,

(¿o narcisos pestilentes? ¿tulipanes en aire frío?)

supuesto muguet en cubos,

y la noche llovida de electricidad.

Jass.

26.ii.2011

Sol de sábado, lluvia de domingo

Lluvia de domingo
Mientras dos niños juegan
A la rayuela
Almas vuelan
Desde aquel 25

Kid Poeta.