Cuando ni el verso alivia...

Cuando ni el verso alivia,

caigo presa de la fiebre de mi insomnio y del alcohol.

Y otras drogas no tan blandas.

Cuando ni escribir me calma

invoco a Damballa y le ofrezco mi alma.

Escupo al Karma.

Y como un muerto viviente,

me tambaleo sobre una pierna

frente al espejo de cualquier bareto de mierda.

Se oferta amor en el periódico,

y en mi cartera solo hay saldo

para sustancias sado cuando salgo.

De esas que atormentan a diario

a este pobre estrafalario

intento de poeta noctámbulo de barrio.

Lo que el viento se llevó resultó demasiado

y me veo solo y rodeado de miserias

bajo las sábanas de mi cama.

Cuando la noche me atrapa me hundo en el fango

y copa tras copa

me olvido de vivir y me centro en el Grim Fandango.

Bajo al Mitlán justo antes de dormir

y me devoran los mismos demonios

que a ti no te dejan huir de mis entrañas.

Las arañas tejen para atrapar mis recuerdos

como abejorros,

y si olvido no es porque quiera, es por culpa de los porros.

¿Y qué hacer ni cuando el verso alivia?

Cuando las musas se marchan a explotar otra máscara

y otra ilusión más tibia...

S.B